EL VIAJEROSolitario y erguido contemplaba sin fin las llanuras desérticas de
África.
Del olimpo bajaba una lluvia de fuego. No ví jamás un fuego tan
voraz:
apenas resultaba algo má suave que cuando el dios quebró las rocas
con sus rayos
y creó los abismos y alturas del paisaje.
Mas sobre esas alturas y su frescura por el aire cargado de ecos.
La frente de lo montes, que apenas si conocen elocuentes arroyos,
se levanta desnuda de corona,
mientras que rara vez pueden bajar al valle manantiales.
No transcurre el frescor del mediodía junto a ninguna fuente
parlanchina,
dispuesta a la llegada de un rebaño
ni un amable tejado hospitalario nos hace seña alguna saliendo entre
los árboles.
Bajo los matorrales está posado un pájaro gravemente y sin canto,
pero las migratorias, las cigüeñas, pasaron ya hace tiempo con prisa
por aquí.
Allí, Naturaleza, en el desierto, no fue por agua por lo que rogué
-el agua la guardaba el piadoso camello fielmente para mí-:
yo rogué por el canto de boscajes y por esos jardines
del padre que las aves migratorias trajeron al recuerdo.
Pero tú me dijiste: "Aquí también hay dioses y gobiernan,
muy grande en su tamaño, pero el hombre les gusta medirlos con
tan sólo la palma de una mano"
Entonces, tus palabras me empujaron a buscar otra cosa,
me condujo muy lejos mi camino y subí navegando al polo norte.
Inmerso en una cáscara de nieve, inmóvil, yo dormía mi vida
prisionero,
porque un sueño de hierro lleva esperando años la llegada del día,
pues no hace tanto tiempo que el Olimpo envuelve aquí a la tierra
con su brazo,
rodeando a su amada y abrazándola, igual que Pigmalión,
y es que aquí las miradas solares no conmueven el pecho de la tierra,
no le dicen con lluvia o con rocío palabras amistosas;
y eso me sorprendió y por eso le dije palabras sin sentido:
"Oh madre tierra; entonces enviudada; ¿vas a perder tu vida, tu
tiempo para siempre?
Porque no procrear y no tener a nadie a quien cuidar y amar,
envejeciendo sin ver reflejada tu imagen en los hijos, es igual que
morir.
Pero quizá algún día te templas en un rayo del cielo:
su aliento te seduce hasta sacarte de tu sueño indigente
y como una semilla que se siembra, haces saltar la cáscara de hierro
y en ese instante el mundo liberado saluda al fin la luz;
la fuerza acumulada se inflama en la espledente primavera
y encadecen las rosas y el vino borbotea en el exiguo norte."
Eso dije, y ahora vuelvo al Rin, a mi patria,
y, al soplar, me acarician con ternura las brisas juveniles, como antes,
me apaciguan el corazón ansioso los familiares árboles abiertos
que una vez se mecieron, cuando niños, en sus brazos,
y el sagrado verdor, testigo de que existe en nuestro mundo una vida
mas plena, más profunda
y cargada de bienaventuranza, refresca esa conciencia y la reaviva,
mientras a mí me torna en un muchacho.
Pues entretanto he envejecido mucho, porque el hielo del polo
ha blanqueado mi piel
y en el fuego del sur se me han caido rizos de cabello,
pero si alguien, incluso en el último de sus días mortales,
viniendo desde lejos, la fatiga calada hasta su alma,
reeencotrara esta tierra otra vez, seguro que el color
subiría como flor a sus mejillas y que aun la mirada ya apagada
volvería a brillarle.
Valle del Rin amable, ¿no hay colina tuya que no esté coronada de
viñedos?
Enguirnalda la parra los muros y jardines
dioses,
-las ciudades e islas, ebrias de vino y frutas-.
Pero, sonriendo y grave, descansa en los más alto el Taunus, el
Anciano:
la cabeza del libre se inclina orlada por los robles.
Mira cómo sale el ciervo de los bosques y, entre nubes, la luz
del día y el halcón, que vuelve la mirada sobr el aire, en lo alto.
Pero abajo, en el valle donde la flor se nutre de las fuentes,
se estira acomodándose la aldea sobre el prado.
Todo está en calma aquí. A los lejos se escucha el ruido del molino
atareado de siempre,
sin embargo me anuncian las campanas que el día ya declina.
Martillea amoroso el rumor de la siega y murmura la voz del
labrador
que, de camino a casa, gusta de dirigir los pasos del buey.
Adorable es el canto de la madre que se sienta en el suelo con su
hijito
saciada al contemplar cómo se duerme. Pero ahora la nube son
rojas
y a la orilla del lago que relumbra -donde se abre la puerta de un
patio,
desbordada de verde por las ramas del bosque, y hay una luz dorada
cubriendo las ventanas con su juego-:
allí son recibido por la casa y la secreta umbría del jardín,
donde el amante padre educó con las plantas,
donde, libre, como criatura alada, jugaba suspendido en el áereo
verde de las ramas
o perdía mi mirada en la cima del bosque hasta que se adentraba en
espacios de un siempre fiel azul.
Porque desde el principio tú eres fiel; continuaste fiel también al
fugitivo
y hoy me acoges de nuevo con ternura, cielo de la patria.
Todavía rebosan para mí los melocotoneros, la floración aún me
maravilla
y se yergue el rosal con sus rosas espléndido y, se diría casí como un
árbol.
El cerezo entre tanto ha oscurecido: cargado está de frutas,
las ramas por si solas se tienden a la mano que recoge.
Mas también el camino me saca del jardín, me empuja como antes
a las frondas más libres o abajo, hacia el arroyo
junto al cual me tumbaba, reconfórtando el ánimo en la gloria de
hombres como aquellos:
poderosos marinos cargados de presagios, vuestras leyendas tanto
me impulsaron,
que yo partí hacia el mar y hacia el desierto...
Y mi padre y mi madre hubieron de buscarme en vano mientra
tanto.
Peo dime, portero de la casa: ¿Dónde están? ¿Callas? ¿Dudas?
Yo también he dudado, he contado mis pasos hasta alcanzar la
puerta,
pues me iba aproximando y me he quedado quieto como los
peregrinos.
Entra ya pues y anuncia al extranjero, al hijo,
y que me abran los brazos y me consagre al fin su bendición,
que vuelva a ser ungido y me sea regalado el umbral.
Y, sin embargo, creo que lo adivino: os habeís ido ya lejos de mí,
camináis por distancias celestiales y no vais a volver nunca más...
¿Padre y madre? E incluso si los amigos viven,
han ganado otras cosas y ya no son los míos, mis amigos.
Pero voy a llegar igual que antaño, voy a decir los nombres,
los antiguos, los nombres del amor, rogaré al corazón que
lata todavía igual que antes,
mas ha de seguir mudo, pues así es como une y separa el silencio
tantas cosas.
Ellos me creen muerto a mi y yo a ellos
y por eso el final estoy solo. Y sin embargo, tú,
padre de la patria: poderoso eter, tierra y luz,
unánimes los tres, eternos dioses que gobiernan amando...
lo que me une a vosotros no va a romperse nunca:
yo salí de vosotros, con vosotros viajé
y a vosotros os llevo conmigo al regresar, ya envejecido.
Tendedme, pues la copa que rebosa hasta el borde de vino
de las montañas cálidas del Rin, Tendedme, pues la copa
que de he de beber primero por los dioses y también en memoria de
los héroes, de aquellos navegantes,
mas luego por vosotros recordándoos, los mios más queridos, mis
amigos, mis padres...
Pues hoy y mañana olvidar de este modo mis penas y fatigas,
para estar finalmente ya pronto con los mios.
Friedrich Hölderlin
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