* LOS DISCÍPULOS EN SAIS

* LOS DISCÍPULOS EN SAIS
(Novalis)

¡Claro, por cierto que sería hermoso vivir con el alma, simple frutos del alma! Como quien lentamente y con pericia afila una ramita añosa y le va sacando punta, hasta convertila en filo, en punzón, en daga mágica... El alma habla ese lenguaje filoso, y a sus escogidos los repela y pule hasta el escalofrío hondo Observa a Marina, la poeta al fin suicida: "No sirvo para vivir". Porque los lenguajes del alma, tan diamantinos, llenos de imágenes sorprendentes y desvíos sintácticos, sólo comunicarían a almas pariguales, los otros (ya lo oíste) dicen no valen, son quebradizos, se aferran a signos y manos muy delgadas: no son sino galimatías y logomaquias verbales. ¿Huero? Jamás fue la palabra del alma. Pero quien la hace hablar -violín extremo, cuerda tensa, fragilidad al borde de la combustión- tropieza a menudo, no ve el fulgar de la calle penumbrosa, y en el supermercado olvida el monedero y la bolsa con las manzanas siempre, siempre... También yo querría, créeme, que todo fuera alma, que temblasemos como luz de estrellas o como quien piensa que el firmamento de agosto, en el campo, es una gran piscina arriba, hermosa y sin fondo. También las piernas largas y preciosas de Cristiano Ronaldo (22 años) me parecen una sublime manifestación del alma como una noche feliz, o ese choque de palabras imaginativas donde todo vuela en un sonido alado. Pero los que sólo dejan hablar al alma, aquí, en la paramera vil de este mundo podrido, se quedan al lado del festín y ni siquiera entran en el reparto absurdo de los inteligentes y medradores. En la esquina de la esquina del mundo, las puras almas metaforizantes, espirituales y ahiladas hasta la sacra extenuación, no dicen, silban melodías de calandria, comen crema de rubi, mueren peladas de frío... ¡Hermoso lenguaje del alma, jamás me faltes, nunca me abandones! Eres la caridad y el erotismo, el éxtasis y el suspiro, el vuelo y el futuro, naves siderales más allá de Orión celebrando el gran sarao de la nieve pura... Palabras de Rilke, de Tsvietáieva, de Juan Ramón, de Pastenark. ¿Cuando explotan las bombas de racimo sobre los días de Palestina, cuando los automártires de las religiones cruentas gritan con dinamita contra la dinamita, cuando el esposo borracho rompe los globos oculares y saja la yugular a la esposa aterrada, o los soldados del Imperios empalan a civiles con bayonetas caladas, cuando las calles se siembran de mendigos purulentos que olvidaron el alma, y se cubren -insoportable olor a quemazón y letrina- de brazos desgajados, pies tumefactos, vientes hinchados de putrefacción, sangre revuelta en lodo contaminado, cuando la vida, pues es preciso llamarle vida, se cubre de estupor y de vergüenza, de giros cabrones y palabras soeces, como habla el alma, cómo se afila y crece, cómo chilla hasta el delirio del sonido, nota más allá de las notas músicales, como se nutre, qué dice, o es acaso que entonces el alma sola es el silencio, el espantado silencio silencioso?
Peregrino en la cueva de piedra, bajo los signos de Isis y de Zagreo, repite conmigo: Que el alma no se termine jamás, inmortal, como música. Que todo sea alma un día. Sol, luz, perfección, olímpicas piernas. Entra al santuario. Pero mientras llega ese día y hasta que el desorden y la pudrición acaben, hasta que milicos y religiosos de libro, nacionalistas y machos veteranos del crimen mueran en el gran vacio que buscan y merecen, hasta ese día, peregrino que entras a esta salamanca de piedra estelar, por favor reza tan sólo. Y cierra con trabas de hierro y basalto las puertas. Por el alma, mientras el crimen dure, cierra, cierra muy bien las puertas...
(Sueño de Hipatia mientras moría a golpes de cristianos salvajes, hace muchos siglos, en las calles hermosas de Alejandría. Y el Serapeion ardía gigantesco...?

Luis Antonio de Villena