UTOPIAS
Cómo voy a creer / dijo el fulano
que el mundo se quedo sin utopías
cómo voy a creer
que la esperanza es un olvido
o que el placer una tristeza
cómo voy a creer / dijo el fulano
que el universo es una ruina
aunque lo sea
o que la muerte es el silencio
aunque lo sea
cómo voy a creer
que el horizonte es la frontera
que el mar es nadie
que la noche es nada
cómo voy a creer / dijo el fulano
que tu cuerpo / mengana
no es algo más de lo que palpo
o que tu amor
ese remoto amor que me destinas
no es el desnudo
de tus ojos
la parsimonia de tus manos
cómo voy a creer / mengana austral
que sos tan sólo lo que miro
acaricio o penetro
cómo voy a creer / dijo el fulano
que la utopía ya no existe
si vos / mengana dulce
osada /eterna
si vos / sos mi utopia
Mario Benedetti
Que razón tiene mi amigo. Sin utopías no se puede vivir. Que es lo mismo que sueños.
Si amas el mar, el sol, la estrellas, las montañas y el cielo.
Amarás la vida. Si no pues no sé lo que amarás. Entonces
no me busques.
Giovanni
Más de que sirven nuestras vidas si no enriquecen otras vidas. José Hierro
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sábado, 30 de mayo de 2009
jueves, 28 de mayo de 2009
AUTOEPITAFIO
"Autoepitafio"
Algunos dicen que morí de pena
de veras no me acuerdo /sé que había
una nube blanquísima en el cielo
y un ave errante que dejaba huellas
y me parece que eran de alegría
otros sostienen que morí de gozo
yo tampoco me acuerdo /se que había
un jilguero encantado con su canto
y un sauce que evaluava con la lluvia
su cotejo de lágrimas prolijas
sí recuerdo que había conocidos
gente expansiva ufana como pocas
hablaban del mercado de valores
de arte culinaria / de informática
de fútbol / de tabernas /de amnistías
de pronto llegó un soplo de silencio
todo quedó en un coro de callados
se miraron perplejos porque en medio
de aquella vanagloria de la nada
una muchacha pronunció mi nombre.
Mario Benedetti
Mario Bendetti. Mi amigo escribio esto. Ahora está en el cielo con su estrella. Desde allí nos guiará para que vayamos bien por el mundo. Hasta que un día partamos también. Porque no nos vamos a quedar aquí siempre si no no valdría buscar la felicidad. Asi que si la has encontrado mejor. Venga. Búscala. Subamos la montaña a pasos. Y al final puede estar la gran felicidad. La felicidad existe. A veces cuesta encontrarla. Pero siempre llega al final.
Algunos dicen que morí de pena
de veras no me acuerdo /sé que había
una nube blanquísima en el cielo
y un ave errante que dejaba huellas
y me parece que eran de alegría
otros sostienen que morí de gozo
yo tampoco me acuerdo /se que había
un jilguero encantado con su canto
y un sauce que evaluava con la lluvia
su cotejo de lágrimas prolijas
sí recuerdo que había conocidos
gente expansiva ufana como pocas
hablaban del mercado de valores
de arte culinaria / de informática
de fútbol / de tabernas /de amnistías
de pronto llegó un soplo de silencio
todo quedó en un coro de callados
se miraron perplejos porque en medio
de aquella vanagloria de la nada
una muchacha pronunció mi nombre.
Mario Benedetti
Mario Bendetti. Mi amigo escribio esto. Ahora está en el cielo con su estrella. Desde allí nos guiará para que vayamos bien por el mundo. Hasta que un día partamos también. Porque no nos vamos a quedar aquí siempre si no no valdría buscar la felicidad. Asi que si la has encontrado mejor. Venga. Búscala. Subamos la montaña a pasos. Y al final puede estar la gran felicidad. La felicidad existe. A veces cuesta encontrarla. Pero siempre llega al final.
miércoles, 27 de mayo de 2009
ROSAL SILVESTRE
ROSAL SILVESTRE
Qué joven y puro está ahí, delante
de la oscurecida tarde de lluvia;
brindándose aquietado en sus zarcillos,
sumergido no obstante en su ser-rosa.
Aquí y allá abiertas ya sus flores llanas,
desaliñadamente y sin quererlo:
así, excéndiendose infinitamente
e indescriptivamente estimulado,
dice el caminante que atardecido
pasa por delante meditabundo:
Heme aquí, mira, a cielo descubierto,
indefenso y tengo lo que conviene.
Qué joven y puro está ahí, delante
de la oscurecida tarde de lluvia;
brindándose aquietado en sus zarcillos,
sumergido no obstante en su ser-rosa.
Aquí y allá abiertas ya sus flores llanas,
desaliñadamente y sin quererlo:
así, excéndiendose infinitamente
e indescriptivamente estimulado,
dice el caminante que atardecido
pasa por delante meditabundo:
Heme aquí, mira, a cielo descubierto,
indefenso y tengo lo que conviene.
Muzot, 1 de junio de 1924
Aun casi indiferente es este estar contigo...
Mas cuando pase un naño, estando tú más crecida,
quiza tenga, para Él que te descubra
un infinita significación:
¡Estar contigo!
¿No es nada el tiempo? De pronto llega por él
tu milagro. Para que esos brazos,
para ti misma ayer casi molestos,
a uno, al que tú no conoces, prometan de pronto
la patria que él ignoraba, patria y futuro.
Para que en pos de eso quiera. como a Santiago de Compostela,
andar mucho tiempo el camino más duro,
dejándolo todo. Para que el rumbo hacía ti
le cautive. El rumbo solo le parece ya
la mayor parte. Pues apenas se atreve
a dar albergue a un corazón que se acerca.
Más abovedado de pronto, tu pecho alegre
expele un poco más aire de mayo: eso será su aliento,
hálito exhalado que huele a tí.
Aun casi indiferente es este estar contigo...
Mas cuando pase un naño, estando tú más crecida,
quiza tenga, para Él que te descubra
un infinita significación:
¡Estar contigo!
¿No es nada el tiempo? De pronto llega por él
tu milagro. Para que esos brazos,
para ti misma ayer casi molestos,
a uno, al que tú no conoces, prometan de pronto
la patria que él ignoraba, patria y futuro.
Para que en pos de eso quiera. como a Santiago de Compostela,
andar mucho tiempo el camino más duro,
dejándolo todo. Para que el rumbo hacía ti
le cautive. El rumbo solo le parece ya
la mayor parte. Pues apenas se atreve
a dar albergue a un corazón que se acerca.
Más abovedado de pronto, tu pecho alegre
expele un poco más aire de mayo: eso será su aliento,
hálito exhalado que huele a tí.
Muzot, comienzos de junio de 1924
En la calle habitada por el sol, en mitad
de un tronco ahondado, hace tiempo
como pila, espejo a flor de agua
en suave renovarse, mitigo la sed:
origen y serenidad del agua
me ase por las muñecas de la mano.
Beber me parecía excesivo, harto evidente;
pero este ademán de espera
me trae agua clara a la conciencia.
Ahora si tú llegarás, necesitaría
para calmarme sólo el suave reposo
de las manos ya fuera de juvenil
redondez de tu hombro ya fuera
en la afluencia de tus senos.
de un tronco ahondado, hace tiempo
como pila, espejo a flor de agua
en suave renovarse, mitigo la sed:
origen y serenidad del agua
me ase por las muñecas de la mano.
Beber me parecía excesivo, harto evidente;
pero este ademán de espera
me trae agua clara a la conciencia.
Ahora si tú llegarás, necesitaría
para calmarme sólo el suave reposo
de las manos ya fuera de juvenil
redondez de tu hombro ya fuera
en la afluencia de tus senos.
Muzot, comienzos de junio de 1924
Muchachas ponen orden en los pámpanos
del dios de rizados bucles;
las cabras se paran con terquedad
por los muros de las viñas.
El mirlo forma reclamo redondo
para hacerlo rodar en el espacio;
la dicha de los prados es trasfondo
para la felicidad del árbol.
Lo que separado enlazan las aguas
se insta derecho al concertado ser;
y mezclan con todo en el interior
un elemento del líquido cielo.
del dios de rizados bucles;
las cabras se paran con terquedad
por los muros de las viñas.
El mirlo forma reclamo redondo
para hacerlo rodar en el espacio;
la dicha de los prados es trasfondo
para la felicidad del árbol.
Lo que separado enlazan las aguas
se insta derecho al concertado ser;
y mezclan con todo en el interior
un elemento del líquido cielo.
Muzot, comienzos de junio de 1924
Alborozado obsequio
de las montañas gelidas
intenta el salto de junio;
con destellos en estanques y arroyos
la renovación se insta apresurada
Por todas partes entre arbustos
cubiertos de polvo
el paso de las buillidoras aguas;
y así como ellas dichosas lo afirman
sea su curso canto.
de las montañas gelidas
intenta el salto de junio;
con destellos en estanques y arroyos
la renovación se insta apresurada
Por todas partes entre arbustos
cubiertos de polvo
el paso de las buillidoras aguas;
y así como ellas dichosas lo afirman
sea su curso canto.
Muzot, 16 de junio de 1924
El confiado espacio por el que las aves se lanzan
no es el que hace ascender para ti la figura,
(allí, en libertad, no eres admitido
y te esfumas más y más sin regreso).
El espacio nos ase y traduce las cosas:
para lograr la existencia de un árbol
arroja en su entorno espacio interior,
del que en ti hay. Rodéalo con recato.
El árbol no se limita. Sólo en la forma dada
en tu renuncia se hace real el árbol.
no es el que hace ascender para ti la figura,
(allí, en libertad, no eres admitido
y te esfumas más y más sin regreso).
El espacio nos ase y traduce las cosas:
para lograr la existencia de un árbol
arroja en su entorno espacio interior,
del que en ti hay. Rodéalo con recato.
El árbol no se limita. Sólo en la forma dada
en tu renuncia se hace real el árbol.
Muzot, 16 de junio de 1924
Mundo había en el rostro de la amada-,
pero de repente se derramó:
mundo es estar fuera, y no es abarcable.
¿Por qué no bebí mundo del pleno, amado rostro,
cuando yo lo descubrí, aquel mundo
que estaba aromando junto a mi boca?
Ay, bebí. Cuán inagotablemente bebí.
Pero también yo estaba atiborrado
de mundo, y bebiendo yo mundo me dispensé.
pero de repente se derramó:
mundo es estar fuera, y no es abarcable.
¿Por qué no bebí mundo del pleno, amado rostro,
cuando yo lo descubrí, aquel mundo
que estaba aromando junto a mi boca?
Ay, bebí. Cuán inagotablemente bebí.
Pero también yo estaba atiborrado
de mundo, y bebiendo yo mundo me dispensé.
Ragaz, mediados de julio de 1924
Oscilaba el columpio por el dolor-,
pero ve, era la sombra del árbol del que cuelga
Que yo alcance o retroceda oscilando
instado por el impulso y su opuesto,
todo esto no es aún siquiera árbol.
Me empine ahora más recto o más torcido
siento sólo el columpio, del que me lleva
apenas me percato.
Imaginemos un árbol soberbio
que de raíz gigante alza su tronco,
al que infinito vientos y aves inundan,
y debajo, en puro y pastoral oficio,
meditasen los pastores y descansase el rebaño,
y para que por él fuljan más fuertes los astros
ocultadlo bajo el disfraz de toda una noche.
¿Quién desde él llegará hasta el asiento de los dioses
si ya su mero existir nos vuelve pensativos?
Oscilaba el columpio por el dolor-,
pero ve, era la sombra del árbol del que cuelga
Que yo alcance o retroceda oscilando
instado por el impulso y su opuesto,
todo esto no es aún siquiera árbol.
Me empine ahora más recto o más torcido
siento sólo el columpio, del que me lleva
apenas me percato.
Imaginemos un árbol soberbio
que de raíz gigante alza su tronco,
al que infinito vientos y aves inundan,
y debajo, en puro y pastoral oficio,
meditasen los pastores y descansase el rebaño,
y para que por él fuljan más fuertes los astros
ocultadlo bajo el disfraz de toda una noche.
¿Quién desde él llegará hasta el asiento de los dioses
si ya su mero existir nos vuelve pensativos?
Versos 1 y 2: 1923; el resto: 1924
Rainer Maria Rilke. Poeta de lo visible a lo invislbe. Grande mi amigo.
martes, 26 de mayo de 2009
COMO SIEMPRE
COMO SIEMPRE
Aunque hoy cumplas
Aunque hoy cumplas
trescientos treinta y seis meses
la matusalénica edad no se nota cuando
en el instante en que vencen los crueles
entrás a averiguar la alegría del mundo
y mucho menos todavía se nota
cuando volás gaviotamente sobre las fobias
o desarbolás los nudosos rencores
buena edad para cambiar estatutos y horóscopos
para que tu manantial mane amor sin miseria
para que te enfrentes al espejo que exige
en el instante en que vencen los crueles
entrás a averiguar la alegría del mundo
y mucho menos todavía se nota
cuando volás gaviotamente sobre las fobias
o desarbolás los nudosos rencores
buena edad para cambiar estatutos y horóscopos
para que tu manantial mane amor sin miseria
para que te enfrentes al espejo que exige
y pienses que estás linda
y estés linda
casi no vale la pena descartes júbilos
y lealtades
ya que te van a rodear como ángeles o veleros
es obvio y comprensible
que las manzanas y los jazmines
y los cuidadores de autos y los ciclistas
y las hijas de los villeros
y los cachorros extraviados
y los bichitos de san antonio
y las cajas de fósforos
te consideren una de los suyos
de modo que desearte un feliz cumpleaños
podría ser injusto con tus felices
es obvio y comprensible
que las manzanas y los jazmines
y los cuidadores de autos y los ciclistas
y las hijas de los villeros
y los cachorros extraviados
y los bichitos de san antonio
y las cajas de fósforos
te consideren una de los suyos
de modo que desearte un feliz cumpleaños
podría ser injusto con tus felices
cumpledías
acordarte de esta ley de tu vida
si hace algún tiempo fuiste desgraciada
eso también ayuda a que hoy se afirme
tu bienaventuranza
de todos modos para vos no es novedad
que el mundo
si hace algún tiempo fuiste desgraciada
eso también ayuda a que hoy se afirme
tu bienaventuranza
de todos modos para vos no es novedad
que el mundo
y yo
te queremos de veras
te queremos de veras
pero yo siempre un poquito más que el mundo
Mario Benedetti
ME REFUGIO EN MI
me refugio dentro de mi ando
cansado de esperar no se ve el fin
la oscuridad se alcanza a ver más
no veo el final donde hay claridad
de estrella sigo apagado hoy sueño
en voz baja mi corazón late despacio
sueño en abrir y ver luz pero oscuridad
es lo que veo basta ya de ella creo
que ya me toca algo de luz porque
no llega más habrá que tener paciencia
a ver si un día esa estrella le da por
iluminarse y mi corazón latera por fin
de alegría total donde estés ven a mi ya
Giovanni
Mario Benedetti
ME REFUGIO EN MI
me refugio dentro de mi ando
cansado de esperar no se ve el fin
la oscuridad se alcanza a ver más
no veo el final donde hay claridad
de estrella sigo apagado hoy sueño
en voz baja mi corazón late despacio
sueño en abrir y ver luz pero oscuridad
es lo que veo basta ya de ella creo
que ya me toca algo de luz porque
no llega más habrá que tener paciencia
a ver si un día esa estrella le da por
iluminarse y mi corazón latera por fin
de alegría total donde estés ven a mi ya
Giovanni
sábado, 23 de mayo de 2009
APRENDER EL AMOR
APRENDER EL AMOR
El amor es una cosa dificil, y es más difícil que otras cosas, porque en otros conflictos la propia naturaleza exhorta al hombre a concentrarse, a reunir todas sus fuerzas con firmeza, con energía, mientras que en la intensificación del amor el estímulo consiste en darse del todo. ¿Pero [...] puede ser hermoso el darse, no como algo completo y ordenado, sino al azar, pedazo a pedazo, como lo disponga la casualidad? Ese entregar, que se asemeja tanto a un arrojar y aun desgarrar, ¿puede ser algo bueno , puede se dicha, alegría, progreso?. No, no puede serlo... Cuando regalas flores a alguien, antes las regalas, ¿no es cierto? Pero lo jovenes que se quieres se arrojan el uno al otro con la impaciencia y la premura de su pasión, y no se dan cuenta de la falta de mutua estima que hay en esa entrega desordenada; sólo advierten después, con asombro y enojo, por la desavenencia que surge entre ellos a causa de todo ese desconcierto. Y cuando se ha instalado entre ellos la desunión, entonces crece la confusión con cada día que pasa; ninguno de los dos tiene ya en su entorno nada entero, puro e integro, y en medio del desconsuelo de una ruptura tratan de mantener la ilusión de su dicha (porque todo eso ha sido, según ellos, para alcanzar la felicidad). Ay, apenas son capaces de recordar lo que querían decir con aquello de la felicidad. En su inseguridad, el uno es cada vez más injusto con el otro, quienes querían hacerse bien mutuamente se tratan de manera dominante e intránsigente y en su empeño por salir de algún modo de ese insostenible e insoportable estado de confusión, cometen el mayor error que se puede dar en las relaciones humanas: pierden la paciencia. Se apresuran a llegar a un final, a una decisión que ellos creen definitiva, tratan de aclarar de una vez para siempre su relación, cuyos sosprendentes cambios los han asustado, para que a partir de ese momento siga siendo "eternamente" (como ellos dicen) la misma. Ése es sólo el último error de la larga cadena de equivocaciones que se condicionan una a otras. Ni si quiera lo muerto puede mantenerse definitivamente (porque se descomopone y cambia en su propia substancia): cuando menos puede ser tratado de modo concluyente, de una vez para siempre, lo vivo, lo animado. Vivir es, precisamente, transformarse, y a las relaciones humanas, que son un compendio de la vida, son lo más cambiante de todo, suben y bajan de un minuto a otro, y los amantes son aquellos en cuya relación y en cuyo contacto ningún instante es igual que el otro. Personas entre las que nunca ocurre nada habitual, nada que se haya dado, sino siempre cosas nuevas, inesperadas, insólitas. Existen tales relaciones, que deben ser de una dicha inmensa, casi insoportable, pero sólo puede surgir entre persona muy ricas y entre aquella que son, cada una de por sí , ricas, ordenadas y recogidas sólo dos mundos vastos, profundos, autonomos, pueden contraer tales vinculos. Los jovenes -eso va de por si- no pueden alcanzar tal relación, pero, si afrontan la vida de manera adecuada, pueden ir creciendo lentamente en dirección a esa dicha y prepararse para ella. Cuando aman no han de olvidar que son principiantes, ignorantes de la vida, aprendices del amor: han de aprender el amor, y para ello hace falta (como en todo aprendizaje) sosiego, paciencia y recogimiento.
Tomar en serio el amor y sufrir y aprenderlo como cualquier trabajo, eso es [...] lo que necesitan los jovenes. La gente ha entendido mal, como tanta otras cosas, la posición del amor en la vida, lo han convertido en juego y diversión, porque pensaban que el juego y la divesión comportan más felicidad que el trabajo, pero no hay nada más venturoso que el trabajo, y el amor, precisamente por ser la ventura suprema, no puede ser otra cosa que trabajo. Por tanto, quien ama ha de intentar comportarse como si tuviera un gran trabajo; ha de estar mucho a solas y centrarse en si mismo y reunir con determinación toda sus fuerzas y mantenerse firme; ha de trabajar; ¡ha de llegar a ser algo!
Porque [...] tanto más se es, tanto más rico es lo que se vive. Y quien quiere tener en la vida un amor profundo, ha de ahorrar y recolectar y almacernar miel.
El amor es una cosa dificil, y es más difícil que otras cosas, porque en otros conflictos la propia naturaleza exhorta al hombre a concentrarse, a reunir todas sus fuerzas con firmeza, con energía, mientras que en la intensificación del amor el estímulo consiste en darse del todo. ¿Pero [...] puede ser hermoso el darse, no como algo completo y ordenado, sino al azar, pedazo a pedazo, como lo disponga la casualidad? Ese entregar, que se asemeja tanto a un arrojar y aun desgarrar, ¿puede ser algo bueno , puede se dicha, alegría, progreso?. No, no puede serlo... Cuando regalas flores a alguien, antes las regalas, ¿no es cierto? Pero lo jovenes que se quieres se arrojan el uno al otro con la impaciencia y la premura de su pasión, y no se dan cuenta de la falta de mutua estima que hay en esa entrega desordenada; sólo advierten después, con asombro y enojo, por la desavenencia que surge entre ellos a causa de todo ese desconcierto. Y cuando se ha instalado entre ellos la desunión, entonces crece la confusión con cada día que pasa; ninguno de los dos tiene ya en su entorno nada entero, puro e integro, y en medio del desconsuelo de una ruptura tratan de mantener la ilusión de su dicha (porque todo eso ha sido, según ellos, para alcanzar la felicidad). Ay, apenas son capaces de recordar lo que querían decir con aquello de la felicidad. En su inseguridad, el uno es cada vez más injusto con el otro, quienes querían hacerse bien mutuamente se tratan de manera dominante e intránsigente y en su empeño por salir de algún modo de ese insostenible e insoportable estado de confusión, cometen el mayor error que se puede dar en las relaciones humanas: pierden la paciencia. Se apresuran a llegar a un final, a una decisión que ellos creen definitiva, tratan de aclarar de una vez para siempre su relación, cuyos sosprendentes cambios los han asustado, para que a partir de ese momento siga siendo "eternamente" (como ellos dicen) la misma. Ése es sólo el último error de la larga cadena de equivocaciones que se condicionan una a otras. Ni si quiera lo muerto puede mantenerse definitivamente (porque se descomopone y cambia en su propia substancia): cuando menos puede ser tratado de modo concluyente, de una vez para siempre, lo vivo, lo animado. Vivir es, precisamente, transformarse, y a las relaciones humanas, que son un compendio de la vida, son lo más cambiante de todo, suben y bajan de un minuto a otro, y los amantes son aquellos en cuya relación y en cuyo contacto ningún instante es igual que el otro. Personas entre las que nunca ocurre nada habitual, nada que se haya dado, sino siempre cosas nuevas, inesperadas, insólitas. Existen tales relaciones, que deben ser de una dicha inmensa, casi insoportable, pero sólo puede surgir entre persona muy ricas y entre aquella que son, cada una de por sí , ricas, ordenadas y recogidas sólo dos mundos vastos, profundos, autonomos, pueden contraer tales vinculos. Los jovenes -eso va de por si- no pueden alcanzar tal relación, pero, si afrontan la vida de manera adecuada, pueden ir creciendo lentamente en dirección a esa dicha y prepararse para ella. Cuando aman no han de olvidar que son principiantes, ignorantes de la vida, aprendices del amor: han de aprender el amor, y para ello hace falta (como en todo aprendizaje) sosiego, paciencia y recogimiento.
Tomar en serio el amor y sufrir y aprenderlo como cualquier trabajo, eso es [...] lo que necesitan los jovenes. La gente ha entendido mal, como tanta otras cosas, la posición del amor en la vida, lo han convertido en juego y diversión, porque pensaban que el juego y la divesión comportan más felicidad que el trabajo, pero no hay nada más venturoso que el trabajo, y el amor, precisamente por ser la ventura suprema, no puede ser otra cosa que trabajo. Por tanto, quien ama ha de intentar comportarse como si tuviera un gran trabajo; ha de estar mucho a solas y centrarse en si mismo y reunir con determinación toda sus fuerzas y mantenerse firme; ha de trabajar; ¡ha de llegar a ser algo!
Porque [...] tanto más se es, tanto más rico es lo que se vive. Y quien quiere tener en la vida un amor profundo, ha de ahorrar y recolectar y almacernar miel.
[De a Friedrich Westhoff, 29 de abril de 1904]
Rainer Maria Rilke. Poeta.
Sólo un pequeño comentario. Estoy en todo de acuerdo con mi amigo. Grande mi amigo.
Sólo un pequeño comentario. Estoy en todo de acuerdo con mi amigo. Grande mi amigo.
viernes, 22 de mayo de 2009
VAS A PARIR FELICIDAD
VAS A PARIR FELICIDAD
Vas a parir felicidad
yo te anuncio tierra virgen
tras resecarte dividida
y no hallar nada que te alivie
como un abono inesperado
absorverás la sangre humilde
vas a parir felcidad
en un fututo que no existe
vas a a parir felicidad
mientras en huertos imposibles
la limpia baba de dios padre
cae como un diluvio triste
vas a parir felicidad
yo te anuncio tierra vigen
después de hundirte surco a surco
y como vieja tumba abrirte
después de alzarte como un hongo
y deslumbrarnos como un cíclope
vas a parir felicidad
y no abrá almas disponibles
vas a parir felicidad
como una bendición horrible
y nadie habrá de recogerla
en un fututo que no existe
DEFENSA DE LA ALEGRIA
Defender la alegría como una trinchera
defenderla del caos y de las pesadillas
de la ajada miseria y de los miserables
de las ausencias breves y las definitivas
defender la alegría como un atributo
defenderla del pasmo y de las anestesias
de los pocos neutrales y los muchos neutrones
de los graves diagnósticos y de las escopetas
defender la alegria como un estandarte
defenderla a pesar del dios y de la muerte
de los parcos suicidas y de los homicidas
y del dolor de estar absurdamente alegres
defender la alegria como algo inevitalbe
defenderla del mar y las lágrimas tibias
de las buenas costumbres y de los apellidos
Vas a parir felicidad
yo te anuncio tierra virgen
tras resecarte dividida
y no hallar nada que te alivie
como un abono inesperado
absorverás la sangre humilde
vas a parir felcidad
en un fututo que no existe
vas a a parir felicidad
mientras en huertos imposibles
la limpia baba de dios padre
cae como un diluvio triste
vas a parir felicidad
yo te anuncio tierra vigen
después de hundirte surco a surco
y como vieja tumba abrirte
después de alzarte como un hongo
y deslumbrarnos como un cíclope
vas a parir felicidad
y no abrá almas disponibles
vas a parir felicidad
como una bendición horrible
y nadie habrá de recogerla
en un fututo que no existe
DEFENSA DE LA ALEGRIA
Defender la alegría como una trinchera
defenderla del caos y de las pesadillas
de la ajada miseria y de los miserables
de las ausencias breves y las definitivas
defender la alegría como un atributo
defenderla del pasmo y de las anestesias
de los pocos neutrales y los muchos neutrones
de los graves diagnósticos y de las escopetas
defender la alegria como un estandarte
defenderla a pesar del dios y de la muerte
de los parcos suicidas y de los homicidas
y del dolor de estar absurdamente alegres
defender la alegria como algo inevitalbe
defenderla del mar y las lágrimas tibias
de las buenas costumbres y de los apellidos
también de la alegría
Mario Benedetti
si amas el mar, el sol, las estrellas
y el cielo amaras la vida si no pues
no sé lo que amarás entonces no me
si amas el mar, el sol, las estrellas
y el cielo amaras la vida si no pues
no sé lo que amarás entonces no me
busques mujer de las estrellas porque
yo si que amo el mar el sol y a ti mujer
Giovanni
yo si que amo el mar el sol y a ti mujer
Giovanni
EL SUR TAMBIEN EXISTE
EL SUR TAMBIEN EXISTE
Con su ritual de acero
sus grandes chimeneas
sus sabios clandestinos
su canto de sirenas
sus cielos de neón
sus ventas navideñas
su culto de dios padre
y de las chatarreras
con sus llaves del reino
el norte es el que ordena
pero aquí abajo abajo
el hambre disponible
recurre al fruto amargo
de los que otros deciden
mientras el tiempo pasa
y pasan los desfiles
y se hacen otras cosas
que el norte no prohíbe
con sus esperanza dura
el sur también existe
con sus predicadores
sus gases que envenenan
su escuela de chicago
sus dueños de la tierra
con sus trapos de lujo
y su pobre osamenta
sus defensas gastadas
sus gastos de defensa
con sus gesta invasora
el norte es el que ordena
pero aquí abajo abajo
cada uno en su escondite
hay hombres y mujeres
que saben a qué asirse
aprovechando el sol
y también los eclipses
apartando lo inutil
y usando lo que sirve
con su fe veterana
el sur también existe
con su corno francés
y su academia sueca
su sala americana
y sus llaves inglesas
con todos los misiles
y sus enciclopedias
su guerra de galaxias
y su saña opulenta
con todos sus laureles
el norte es el que ordena
pero aquí abajo abajo
cerca de las raíces
es donde la memoria
ningún recuerdo omite
y hay quienes se desmueren
y hay que se desviven
y así entre todos logran
lo que era un imposible
que todo el mundo sepa
que el sur también existe
Mario Benedetti
Para todos los del sur que viven en ESPAÑA y aman su tierra
Con su ritual de acero
sus grandes chimeneas
sus sabios clandestinos
su canto de sirenas
sus cielos de neón
sus ventas navideñas
su culto de dios padre
y de las chatarreras
con sus llaves del reino
el norte es el que ordena
pero aquí abajo abajo
el hambre disponible
recurre al fruto amargo
de los que otros deciden
mientras el tiempo pasa
y pasan los desfiles
y se hacen otras cosas
que el norte no prohíbe
con sus esperanza dura
el sur también existe
con sus predicadores
sus gases que envenenan
su escuela de chicago
sus dueños de la tierra
con sus trapos de lujo
y su pobre osamenta
sus defensas gastadas
sus gastos de defensa
con sus gesta invasora
el norte es el que ordena
pero aquí abajo abajo
cada uno en su escondite
hay hombres y mujeres
que saben a qué asirse
aprovechando el sol
y también los eclipses
apartando lo inutil
y usando lo que sirve
con su fe veterana
el sur también existe
con su corno francés
y su academia sueca
su sala americana
y sus llaves inglesas
con todos los misiles
y sus enciclopedias
su guerra de galaxias
y su saña opulenta
con todos sus laureles
el norte es el que ordena
pero aquí abajo abajo
cerca de las raíces
es donde la memoria
ningún recuerdo omite
y hay quienes se desmueren
y hay que se desviven
y así entre todos logran
lo que era un imposible
que todo el mundo sepa
que el sur también existe
Mario Benedetti
Para todos los del sur que viven en ESPAÑA y aman su tierra
UNA CALLE PARA BENDETTI EN ALICANTE
Una calle para Benedetti
En el último aniversario de los minicines Astoria, en el que estuve, allá por el 1999, un 25 de mayo, dimos aquellas palmeras que se otorgaban en esas fechas. Pues bien, la Palmera de Oro se la otorgamos a Mario Benedetti por muchas cosas más que obvias. Conservo, como oro en paño, la carta de agradecimiento que me envió, un auténtico tesoro para mí, un honor y algo más allá de lo entrañable. El texto dice así: «A Paco Huesca, director de los Minicines Astoria. No pudiendo estar con vosotros por compromisos ineludibles en Madrid, les dejo aquí todo mi cariño y mi enhorabuena, así como mi profundo agradecimiento por la Palmera de Oro que me han otorgado. Un gran abrazo que hago extensivo a la linda gente de Alicante, una ciudad que se ha convertido en mi segunda casa». Mario Benedetti.El gran poeta se nos ha ido, como tanta gente maravillosa, pero Alicante siempre le recordará no ya como por ser su segunda casa sino por ser un hijo más que predilecto. La literatura, las letras no están de luto, están llorando porque el sur también existe, y Mario existió. Descanse en paz, maestro. Y pediría a nuestro Ayuntamiento, señora alcaldesa, una calle ya a esa gran figura de las letras.
Paco Huesca
jueves, 21 de mayo de 2009
CÁNTICO DEL DESTINO
CÁNTICO DEL DESTINO
¿Esto es mirar o morir?
CALDERON
MIRA EL PASO escondido de la luz , el sigilo del
[campo,
la vigilia el agua que el silencio hermosea,
la maravilla cándida del cielo entre los pinos,
el reposo admirable, la tranquila alabanza que es
la maravilla cándida del cielo entre los pinos,
el reposo admirable, la tranquila alabanza que es
[aroma en las cosas.
Mira el polvo y verás que es la niebla el camino.
Voy ser el apóstol de tu melancolía,
de tu sueño de claustro con ventanas muriendo,
de tu llanto que sabe de muerte más honda,
de tu fe sin contorno, de tu angustia que tiene los
Voy ser el apóstol de tu melancolía,
de tu sueño de claustro con ventanas muriendo,
de tu llanto que sabe de muerte más honda,
de tu fe sin contorno, de tu angustia que tiene los
[parpados de niño
y ese color de sueño que enciende la tristeza.
Mira que no eres tiempo.
Ante ti canta el mundo,
su presencia más clara te será concedida si esperas
Mira que no eres tiempo.
Ante ti canta el mundo,
su presencia más clara te será concedida si esperas
[con los ojos.
Mira bien.
La esperanza es el modo de tener el milagro.
Voy hablarte de ti poque Dios me lo ordena
de tu llanto que mira la suavidad
La esperanza es el modo de tener el milagro.
Voy hablarte de ti poque Dios me lo ordena
de tu llanto que mira la suavidad
y el cielo.
Mira profundamente para que la sonrisa se resuelva
[en paciencia;
los colores, las cosas son amores vencidos.
Mira bien.
El destino es llevar la mirada en los ojos.
Mira bien.
El destino es llevar la mirada en los ojos.
2
Hablo de la ternura que siento en tu presencia
¡Qué confesión de arroyo martiriza tu sangre!
Los barcos lentos, giran sobre tu piel, los barcos.
La gozosa marea de tu risa indeleble,
y el agua de tus miembros.
Son tus ojos, cargados de palomas, como estanques
Hablo de la ternura que siento en tu presencia
¡Qué confesión de arroyo martiriza tu sangre!
Los barcos lentos, giran sobre tu piel, los barcos.
La gozosa marea de tu risa indeleble,
y el agua de tus miembros.
Son tus ojos, cargados de palomas, como estanques
[sembrados de luna,
como una risa triste de color persuasivo,
duermen bajo el frente su plenitud de hoja.
Tus dientes son tan blancos que escarchan la sonrisa,
y tus labios son olas fragantes que me envuelven
y empujan suavemente mi cuerpo hacia la playa,
y me enredan el sueño de carne amanecida.
Sobre el espacio triste, rumoroso y pequeño,
tu voz es como una ciudad bajo la niebla
como un tranquilo asombro de cristal obediente.
Tu carne, que insiste en el aroma para lograr el vuelo,
tu carne, ¡que continuo rebato sin campanas!,
¡que descuido moreno de jazmín sobre el mundo!
duermen bajo el frente su plenitud de hoja.
Tus dientes son tan blancos que escarchan la sonrisa,
y tus labios son olas fragantes que me envuelven
y empujan suavemente mi cuerpo hacia la playa,
y me enredan el sueño de carne amanecida.
Sobre el espacio triste, rumoroso y pequeño,
tu voz es como una ciudad bajo la niebla
como un tranquilo asombro de cristal obediente.
Tu carne, que insiste en el aroma para lograr el vuelo,
tu carne, ¡que continuo rebato sin campanas!,
¡que descuido moreno de jazmín sobre el mundo!
Tus manos, como un enredo tibio de verbena y
[acanto,
Tu garganta impasible de espuma pasajera
como una palma joven que saludara con la cintura.
Tu piel, con un blanco suave de yerba con escarcha
en la mansa locura de su fervor moreno,
y tu clara presencia apasionada
con un alegre escorzo de relámpago hablando.
Era entonces Abril, cuando no tenías piel, porque
como una palma joven que saludara con la cintura.
Tu piel, con un blanco suave de yerba con escarcha
en la mansa locura de su fervor moreno,
y tu clara presencia apasionada
con un alegre escorzo de relámpago hablando.
Era entonces Abril, cuando no tenías piel, porque
[eras niña y sola,
sólo niña que puede convertirse en mujer al tornarse
[paisaje,
era entonces Abril, cuando mirabas con la sonrisa,
con aquella sonrisa insistente de montaña o de lago.
Y he mirado tu cuerpo de cristal y manzana,
te he pensado hasta el fin, ribera sola
no importa de qué sol ni en qué momento.
Los barcos lentos, giran sobre tu piel, los barcos
navegando tu cuerpo de rosario sin prisa.
Tú serás mi desierto sin arena con el vasto silencio
con aquella sonrisa insistente de montaña o de lago.
Y he mirado tu cuerpo de cristal y manzana,
te he pensado hasta el fin, ribera sola
no importa de qué sol ni en qué momento.
Los barcos lentos, giran sobre tu piel, los barcos
navegando tu cuerpo de rosario sin prisa.
Tú serás mi desierto sin arena con el vasto silencio
[necesario.
Yo me acerco a la tierra recordando el presente
3
Ahora quiero decirte lo que pienso de ti.
Aunque tal vez mis manos guardan tu Abril intacto,
yo compendo tu nombre,
pero no te recuerdo
porque no puedo suscitar la presencia de ese agua
Aunque tal vez mis manos guardan tu Abril intacto,
yo compendo tu nombre,
pero no te recuerdo
porque no puedo suscitar la presencia de ese agua
[subita, inasible, que persiste en el abandono
[candico de las conchas.
[candico de las conchas.
Como eres la mujer no puedo imaginarte.
Voy pensando en las cosas para soñar contigo
porque no puedo representar plásticamente el viento,
Voy pensando en las cosas para soñar contigo
porque no puedo representar plásticamente el viento,
[que en las playas va esparciendo amoroso la arena
[enloquecida.
[enloquecida.
Tú estás en la serena ordenación que despierta tu paso.
Tú eres lo que persiste en el abandono de la presencia
Tú eres lo que persiste en el abandono de la presencia
[amada.
Tú eres lo que nos queda después de la visión
[aromando los ojos.
Tú la sola caricia que persevera y canta
su asombro de mujer, que define la ausencia.
Porque tú eres la siesta del corazón,
tú sientes el temblor de la sangre en la piel convencida,
tú incorporas el mundo y das paciencia al sueño
y mirarte es sentir que me pierdo en la sombra,
que me nacen violetas en los ojos y muero,
y mueres tú, y el mundo se privilegia en lluvia,
y creemos y somos hermanos en la nada.
Pero tú eres también esa oscura angustia ante la cual
su asombro de mujer, que define la ausencia.
Porque tú eres la siesta del corazón,
tú sientes el temblor de la sangre en la piel convencida,
tú incorporas el mundo y das paciencia al sueño
y mirarte es sentir que me pierdo en la sombra,
que me nacen violetas en los ojos y muero,
y mueres tú, y el mundo se privilegia en lluvia,
y creemos y somos hermanos en la nada.
Pero tú eres también esa oscura angustia ante la cual
[el mar se siente solo.
Tú eres esa dulzura que convierte mis manos en
[pájaros dormidos.
Tú insistes en los ojos como insiste la nieve diluyendo
[el color por la gracia del agua.
Tú eres la caridad sin esfuerzo del número que agota
[en las presencia su sentido.
Tú eres el paisaje limpio como incienso quemado para
[aromar mis ojos.
Tú eres el temblor y arroyo que desposa de nieve el
[transito del agua del sueño a la locura.
Tú llevas en la frente esa triste impaciencia del cielo
[castellano que suprime la tierra, la sangre, los
[caminos.
[caminos.
Y tú eres, finalmente, ese misterio de las cosas claras
[que convencen con la presencia.
4
4
Ahora te quiero hablar del movimiento del corazón
[a ti.
Mira,
voy a perderme
por la arena de vidrio que ha inventado el ocaso.
Hoy he sido cortado en la tiniebla
voy a perderme
por la arena de vidrio que ha inventado el ocaso.
Hoy he sido cortado en la tiniebla
y sufro
la tentación del aire, su olorosa indulgencia,
su soledad morena de temblor y fatiga,
y este luto sin sangre del silencio en la nieve,
y pienso en el olvido, porque soy un hombre y sufro,
y siento en las pupilas la mirada del tiempo.
Abril, las ojas caen y hay olvidos profundos
con risa de cristal en las copas heladas.
La muerte es la impaciencia de caminar,
el hombre como un ciego en el agua sin descanso
su soledad morena de temblor y fatiga,
y este luto sin sangre del silencio en la nieve,
y pienso en el olvido, porque soy un hombre y sufro,
y siento en las pupilas la mirada del tiempo.
Abril, las ojas caen y hay olvidos profundos
con risa de cristal en las copas heladas.
La muerte es la impaciencia de caminar,
el hombre como un ciego en el agua sin descanso
[del río,
como el ciego que nada para olvidar un gesto
en el jardín de estatuas que imaginó en el campo.
La tierra sueña y pasa.
Y la presencia olvida
la visión que sostiene con su yerba la sangre,
pero tú eres la siesta del corazón,
en el jardín de estatuas que imaginó en el campo.
La tierra sueña y pasa.
Y la presencia olvida
la visión que sostiene con su yerba la sangre,
pero tú eres la siesta del corazón,
tú eres
la sombra sin distancia posible y con aroma
de clavel en los brazos y con muertes reunidas,
y con resurrecciones de campana en el aire,
que me hacen recordar el presente y morir
y ser contigo, amor, anterior a mí mismo.
Abril, los ojos miran para morir de nuevo,
y me cubre la mar
al sentirme en tus abrazos como sal en la limpia
de clavel en los brazos y con muertes reunidas,
y con resurrecciones de campana en el aire,
que me hacen recordar el presente y morir
y ser contigo, amor, anterior a mí mismo.
Abril, los ojos miran para morir de nuevo,
y me cubre la mar
al sentirme en tus abrazos como sal en la limpia
[virginidad del agua,
y me estrecha la sombra, la pálida frescura
con presencia de amor anterior a la sangre,
anterior a tu nombre de número sencillo,
y anterior al olvido que nos deja en la mano
la mortal certidumbre de sus aguas tranquilas,
y no ver, no gustar, no sentir el contacto
que ilimuna los cuerpos con su cándido vidrio,
con presencia de amor anterior a la sangre,
anterior a tu nombre de número sencillo,
y anterior al olvido que nos deja en la mano
la mortal certidumbre de sus aguas tranquilas,
y no ver, no gustar, no sentir el contacto
que ilimuna los cuerpos con su cándido vidrio,
no sentir la locura de ese manso perfume que
[me viene de tí,
porque todo milagro está dentro del hombre para
[darle consuelo.
¡La nieve, Abril, la nieve con su cándido asombro!
La soledad del hombre que contempla el destino,
y este morir constante del espacio en los ojos
que le brinda a mi carne la angustia necesaria,
la tiniebla precisa
para que mis sentidos no maduren, y sólo
quede erguida esta fe de sentir en la sombra
que el corazón se mueve asombrado hacia ti.
Mira,
voy a perderme
sobre un andamio triste levantado de venas.
Yo no quiero que nazcan arañas en mis ojos
ni contemplar mi sangre como un patio que se cubre
La soledad del hombre que contempla el destino,
y este morir constante del espacio en los ojos
que le brinda a mi carne la angustia necesaria,
la tiniebla precisa
para que mis sentidos no maduren, y sólo
quede erguida esta fe de sentir en la sombra
que el corazón se mueve asombrado hacia ti.
Mira,
voy a perderme
sobre un andamio triste levantado de venas.
Yo no quiero que nazcan arañas en mis ojos
ni contemplar mi sangre como un patio que se cubre
[de musgo.
Y ahora quiero decirte que el asombro es el milagro
[del hombre,
ahora quiero decirte:
vivir es asombrarse
ante el cielo y la espiga y la brizna de yerba
vivir es asombrarse
ante el cielo y la espiga y la brizna de yerba
[recorrer el temblor,
como insiste la sangre en las venas con asombro
[júbilo continuo.
Y quiero amarte sobre la ternura que ha ordenado
[sus aguas para cubrir mis ojos,
amarte con la grave ingenuidad de mis huesos
[sencillos,
amarte con desesperación tranquila y confiada,
amarte como si estuviéramos muertos.
5
amarte como si estuviéramos muertos.
5
Mi palabra será como un golpe de arado.
Yo digo
la moral del amor, pero tened encuenta
que un minuto no puede llenarse con un nombre.
Siempre la soledad, pero sabed que de cierto que toda
Yo digo
la moral del amor, pero tened encuenta
que un minuto no puede llenarse con un nombre.
Siempre la soledad, pero sabed que de cierto que toda
[soledad solamente es camino.
Si se quiebra en tu boca la palabra ruina
besarás sus escombros, como una lluvia grata,
tu soledad, amor, vispera de ti sola,
y el misterio que dobla las espigas del trigo.
Mientras el polvo tenga desdoblamiento en fruto,
hay que darse a la vida como el agua a la arena.
Yo digo:
que todo paso tenga repercusión suave
sobre la sangre anclada del corazón mundo.
La sangre es unidad derramada en el tiempo,
yo la siento en mis pulsos como un viento interior.
No ausentaros de nada, porque la ausencia hiere la
besarás sus escombros, como una lluvia grata,
tu soledad, amor, vispera de ti sola,
y el misterio que dobla las espigas del trigo.
Mientras el polvo tenga desdoblamiento en fruto,
hay que darse a la vida como el agua a la arena.
Yo digo:
que todo paso tenga repercusión suave
sobre la sangre anclada del corazón mundo.
La sangre es unidad derramada en el tiempo,
yo la siento en mis pulsos como un viento interior.
No ausentaros de nada, porque la ausencia hiere la
[afirmación del hombre que hace ambiente el
[desierto,
[desierto,
calvario de Jesús transido en dulcedumbre,
pasionaria en la cruz y el hombre tan sólo
para sentirse plenamente ausente.
pasionaria en la cruz y el hombre tan sólo
para sentirse plenamente ausente.
6
Mira el paso escondido de la luz.
Ante ti Dios existe.
Mira como un temblor de sueño en las rodillas,
cayéndote y llorando para encontrar el consuelo,
para ver más allá de la muerte, que brinda
el olvido asombrado de su vasta entereza.
Mira que no eres el tiempo.
Toda la paz del mundo reposa en la mirada.
Mira bien,
¿es mirar o morir esta visión humilde
que nos colma de sombra la carne dolorida?
¡Es mirar o morir de abandono en los ojos!
Luis Rosales.
Mi nuevo amigo. Hay que leer el poema cuando se tenga tiempo. Una recomendación amigos amigas. Leerlo en voz alta y varias veces. Así entrará seguro en vuestros corazones esta belleza que escribó mi nuevo amigo Luís.
Ante ti Dios existe.
Mira como un temblor de sueño en las rodillas,
cayéndote y llorando para encontrar el consuelo,
para ver más allá de la muerte, que brinda
el olvido asombrado de su vasta entereza.
Mira que no eres el tiempo.
Toda la paz del mundo reposa en la mirada.
Mira bien,
¿es mirar o morir esta visión humilde
que nos colma de sombra la carne dolorida?
¡Es mirar o morir de abandono en los ojos!
Luis Rosales.
Mi nuevo amigo. Hay que leer el poema cuando se tenga tiempo. Una recomendación amigos amigas. Leerlo en voz alta y varias veces. Así entrará seguro en vuestros corazones esta belleza que escribó mi nuevo amigo Luís.
miércoles, 20 de mayo de 2009
SUEÑOS
SUEÑOS
Hay noches en que salgo de la noche
y me voy caminando por el sueño
y allí encuentro pedazos de una gloria
que no son míos ni tampoco ajenos
hay amores perdidos que no logro
tocar con estos labios o con estos deseos
quiero cazarlos con mis candideces
pero no puedo porque se están yendo
hay sueños en que el mundo se suicida
porque pende y depende de un imperio
y eso me ha parecido siempre injusto
y por qué no decirlo / tan perverso
hay noches en que vuelvo de otras noches
con todo un equipaje de silencio
son horas en que llego tan cambiado
que me encuentro con otro en el espejo
en la memoria y en la desmemoria
se instalan el olvido y el recuerdo
el llanto también hace de las suyas
y el alma se da vueltas en su lecho
la noche a veces tiene sus fogatas
pasan sus chispas como pasa el tiempo
al fin uno descubre el pobre enigma
y es que la soledad es un buen premio
Mario Bendetti
Estrella
todos tenemos nuestra estrella en el cielo
sólo hace falta que un día nos ilumine
todo nuestro cuerpo para que llegue la alegría
a nosotros ven a mi sol te espero no tardes
Sol
la mujer en el campo lleno de niebla espesa
busca el cielo que no encuentras hasta que
por él penetra un rayo de luz que la guia
hasta la salida de dicho campo donde espera
ahora sí el sol en todo su esplendor para
decirle ahora si estás aquí después de tiempo
Giovanni
Hay noches en que salgo de la noche
y me voy caminando por el sueño
y allí encuentro pedazos de una gloria
que no son míos ni tampoco ajenos
hay amores perdidos que no logro
tocar con estos labios o con estos deseos
quiero cazarlos con mis candideces
pero no puedo porque se están yendo
hay sueños en que el mundo se suicida
porque pende y depende de un imperio
y eso me ha parecido siempre injusto
y por qué no decirlo / tan perverso
hay noches en que vuelvo de otras noches
con todo un equipaje de silencio
son horas en que llego tan cambiado
que me encuentro con otro en el espejo
en la memoria y en la desmemoria
se instalan el olvido y el recuerdo
el llanto también hace de las suyas
y el alma se da vueltas en su lecho
la noche a veces tiene sus fogatas
pasan sus chispas como pasa el tiempo
al fin uno descubre el pobre enigma
y es que la soledad es un buen premio
Mario Bendetti
Estrella
todos tenemos nuestra estrella en el cielo
sólo hace falta que un día nos ilumine
todo nuestro cuerpo para que llegue la alegría
a nosotros ven a mi sol te espero no tardes
Sol
la mujer en el campo lleno de niebla espesa
busca el cielo que no encuentras hasta que
por él penetra un rayo de luz que la guia
hasta la salida de dicho campo donde espera
ahora sí el sol en todo su esplendor para
decirle ahora si estás aquí después de tiempo
Giovanni
martes, 19 de mayo de 2009
UN PEQUEÑO HOMENAJE A MI AMIGO, MARIO, QUE SE NOS HA IDO
Usted madura y busca
las señas del presente
los ritos del pasado
y hasta el fututo en ciernes
quiza se ha vuelto sabio
irremediablemente
y cuando nada falta
entonces muere
Después de todo la muerte es un sintoma que hubo vida.
Lo único que no te perdonaré es que no sepas volar.
Mario Benedettí
Con el permiso de amigo que se nos ha ido. A veces tardamos en saber volar. Pero con ainco, esfuerzo, estudiando, leyendo a los poetas, haciendo deporte, escuchando música y cuando la vida nos da da palo es cuando generalmente llegamos a la maduez de la vida. Algunos llegan antes, otros, después. Pero es entonces cuando te das cuenta lo maravilloso que es estar aquí. Y cuando nada falta a lo mejor aparece eso que a todos nos tiene que llegar un día que es la muerte. Pues cuando más pronto lleguemos a la madurez personal e interior dentro de nuestro corazón va a ser mejor para todos nosotros. Es entonces cuando podremos devolver muchas cosas que nos ha dado la sociedad a nosotros. Porque sino no damos nada a ella a que hemos venido aquí. Sólo a ser egoistas con nosotros mismos y a no hacer nada por ella. Cada uno de nosotros podemos hacer aunque sea poco algo por nuestra comunidad. Por ejemplo participando en alguna ONG, algún Club deportivo de nuestro pueblo, etc. Y si nos sobra algo de pasta porque la hemos ganado honradamente o la suerte nos ha sonreido podemos colaborar con alguna causa humanitaria o deportiva. Es lo menos que podríamos hacer si es que la vida nos sonrie. Todo el mundo no puede decir lo mismo y más en estos momentos de crisis. Pues a los que nos sonrie la vida. Que podemos repartir un poco felicidad que nos ha tocado con su barita mágica. Podemos y debemos intentar contagiarla a los demás Eso no nos costará nada amigos y amigas. Pues si somos dichosos con esa palabra magica llamada felicidad. Vamos a esparcirla por el mundo. Yo, lo intento. No sé si lo voy a conseguir. Estuve dormido muchos, muchos años en vida como si estuviera muerto. Y ahora he despertado a la vida. Así, si por alguna causa no estás en el lado mío. Lucha un poco por alcanzarla. Ya que del dolor nacerá la felicidad. Sólo tenemos que resisitir y un día veremos la luz de la alegria. Y si por un motivo que no viene al caso tienes que partir. Dale gracias a la vida por a ver vivido aqui ya sea los años que sean. Esperemos que todos vivamos muchos años y lleguemso a viejecitos para tocar un poco cada dia esa palabra. Que ya sabemos cual es. ¡Vamos, a por ella! De acuerdo amigos y amigas.
Mario, donde estes no nos dejes y sigue guiandonos por la vida para alcanzar el bien dentro de nuestro corazón. Yo sé que tú lo intentastes con tus escritos. Por eso nos has dejado tu legado hecho durante muchos años en forma de libros para que cualquier persona que se acerque a ellos se le ilumine su corazon si no está iluminado todavia. Es como dice otro gran poeta catalán. Si la poesia no sirve para hace buenas personas. Es que no es poesía, es otra cosa, y no se le puede llamar poesia. Gracias, señor Mario Benedetti por todo lo que has hecho por mi con tus poesías. Y espero que tambíen lo hagan por otras personas. Saluda de mi parte a todos mis amigos poetas y no poetas que están en el cielo donde tú vas a estar para enviarnos señales de vida en forma de estrellas fugaces para que este mundo sea aún mejor. A veces el ser humano me decepciona; pero yo sigo confiando en él. Hay buena gente. Sólo hay que encontrarla. Que sí, hay!! Sólo un ejemplo, mi amigo, Mario. Descansa en paz.
Giovanni
las señas del presente
los ritos del pasado
y hasta el fututo en ciernes
quiza se ha vuelto sabio
irremediablemente
y cuando nada falta
entonces muere
Después de todo la muerte es un sintoma que hubo vida.
Lo único que no te perdonaré es que no sepas volar.
Mario Benedettí
Con el permiso de amigo que se nos ha ido. A veces tardamos en saber volar. Pero con ainco, esfuerzo, estudiando, leyendo a los poetas, haciendo deporte, escuchando música y cuando la vida nos da da palo es cuando generalmente llegamos a la maduez de la vida. Algunos llegan antes, otros, después. Pero es entonces cuando te das cuenta lo maravilloso que es estar aquí. Y cuando nada falta a lo mejor aparece eso que a todos nos tiene que llegar un día que es la muerte. Pues cuando más pronto lleguemos a la madurez personal e interior dentro de nuestro corazón va a ser mejor para todos nosotros. Es entonces cuando podremos devolver muchas cosas que nos ha dado la sociedad a nosotros. Porque sino no damos nada a ella a que hemos venido aquí. Sólo a ser egoistas con nosotros mismos y a no hacer nada por ella. Cada uno de nosotros podemos hacer aunque sea poco algo por nuestra comunidad. Por ejemplo participando en alguna ONG, algún Club deportivo de nuestro pueblo, etc. Y si nos sobra algo de pasta porque la hemos ganado honradamente o la suerte nos ha sonreido podemos colaborar con alguna causa humanitaria o deportiva. Es lo menos que podríamos hacer si es que la vida nos sonrie. Todo el mundo no puede decir lo mismo y más en estos momentos de crisis. Pues a los que nos sonrie la vida. Que podemos repartir un poco felicidad que nos ha tocado con su barita mágica. Podemos y debemos intentar contagiarla a los demás Eso no nos costará nada amigos y amigas. Pues si somos dichosos con esa palabra magica llamada felicidad. Vamos a esparcirla por el mundo. Yo, lo intento. No sé si lo voy a conseguir. Estuve dormido muchos, muchos años en vida como si estuviera muerto. Y ahora he despertado a la vida. Así, si por alguna causa no estás en el lado mío. Lucha un poco por alcanzarla. Ya que del dolor nacerá la felicidad. Sólo tenemos que resisitir y un día veremos la luz de la alegria. Y si por un motivo que no viene al caso tienes que partir. Dale gracias a la vida por a ver vivido aqui ya sea los años que sean. Esperemos que todos vivamos muchos años y lleguemso a viejecitos para tocar un poco cada dia esa palabra. Que ya sabemos cual es. ¡Vamos, a por ella! De acuerdo amigos y amigas.
Mario, donde estes no nos dejes y sigue guiandonos por la vida para alcanzar el bien dentro de nuestro corazón. Yo sé que tú lo intentastes con tus escritos. Por eso nos has dejado tu legado hecho durante muchos años en forma de libros para que cualquier persona que se acerque a ellos se le ilumine su corazon si no está iluminado todavia. Es como dice otro gran poeta catalán. Si la poesia no sirve para hace buenas personas. Es que no es poesía, es otra cosa, y no se le puede llamar poesia. Gracias, señor Mario Benedetti por todo lo que has hecho por mi con tus poesías. Y espero que tambíen lo hagan por otras personas. Saluda de mi parte a todos mis amigos poetas y no poetas que están en el cielo donde tú vas a estar para enviarnos señales de vida en forma de estrellas fugaces para que este mundo sea aún mejor. A veces el ser humano me decepciona; pero yo sigo confiando en él. Hay buena gente. Sólo hay que encontrarla. Que sí, hay!! Sólo un ejemplo, mi amigo, Mario. Descansa en paz.
Giovanni
lunes, 18 de mayo de 2009
PERDER EL TIEMPO
PERDER EL TIEMPO
No hay tiempo que perder dijo Huidobro
y en la conciencia fue una bofetada
todos nos despertamos al espacio
en que el azar y las palomas vuelan
es poquísimo el tiempo y nadie sabe
cuánto se estirará nuestro destino
si semanas o un siglo / si minutos
pendientes de una cupula de fuego
no hay tiempo que perder en las miserias
exigentes que todo lo conocen
las nubes son iguales o distintas
y apenas sirven para llorar lágrimas
el tiempo tiene casi siempre un limite
frontera entre lo frágil y el olvido
lo anuncian las campanas para sordos
o el viento que acaricia los silencios
el tiempo pasa por unos carriles
que por la noche llegan a la aurora
y su trayecto es despedida porque
la vida es corta más la nada es larga
Mario Benedetti
Un pequeño comentario del poema de mi amigo Mario. La vida es corta más la nada es la larga. Así, a que esperamos para ser felices en esta vida que es corta. Ya llegará la nada que es larga. Por eso amigos y amigas beberos la vida a pequeños tragos de felicidad y alguna vez un buen trago no viene mal en esta vida. Venga, vamos a ser felicez que la vida son cuatro días y cada vez que nos vamos a dormir ya hemos pedido un dia en la vida. Volvemos a levantarnos y otro día que aparece en nuestra vida que es hermosa para el caminar por ella. Lo único que no nos pueden prohibir nadie nunca ni el más poderoso de la tierra es que cuando salgamos a la calle llevemos una sonrisa por la vida para dar a la gente. No pagaremos por ello precio alguno y a la vez nos volverá a nosotros como un bomeran de vuelta para hacernos aún mejores personas. Vamos a sonreir a la vida y ella nos sonreirá a nosotros. Si vienen momentos malos acordaros de los momentos felices que tuvimos. Luchamos por conseguir que desaparezcan y volverá a sonreirnos la vida con todo su misterio. Porque la vida es lo único que tenemos y nadie nos la puede arrebatar. Nadie, ni un Gobierno, ni una persona nadie de nadie. Somos únicos cada uno de nosotros. Vamos a ser felices en la vida que tenemos a nuestro alrededor. Por último. Salir hoy con una sonrisa a la vida. Ella os lo agredecerá siempre.
No hay tiempo que perder dijo Huidobro
y en la conciencia fue una bofetada
todos nos despertamos al espacio
en que el azar y las palomas vuelan
es poquísimo el tiempo y nadie sabe
cuánto se estirará nuestro destino
si semanas o un siglo / si minutos
pendientes de una cupula de fuego
no hay tiempo que perder en las miserias
exigentes que todo lo conocen
las nubes son iguales o distintas
y apenas sirven para llorar lágrimas
el tiempo tiene casi siempre un limite
frontera entre lo frágil y el olvido
lo anuncian las campanas para sordos
o el viento que acaricia los silencios
el tiempo pasa por unos carriles
que por la noche llegan a la aurora
y su trayecto es despedida porque
la vida es corta más la nada es larga
Mario Benedetti
Un pequeño comentario del poema de mi amigo Mario. La vida es corta más la nada es la larga. Así, a que esperamos para ser felices en esta vida que es corta. Ya llegará la nada que es larga. Por eso amigos y amigas beberos la vida a pequeños tragos de felicidad y alguna vez un buen trago no viene mal en esta vida. Venga, vamos a ser felicez que la vida son cuatro días y cada vez que nos vamos a dormir ya hemos pedido un dia en la vida. Volvemos a levantarnos y otro día que aparece en nuestra vida que es hermosa para el caminar por ella. Lo único que no nos pueden prohibir nadie nunca ni el más poderoso de la tierra es que cuando salgamos a la calle llevemos una sonrisa por la vida para dar a la gente. No pagaremos por ello precio alguno y a la vez nos volverá a nosotros como un bomeran de vuelta para hacernos aún mejores personas. Vamos a sonreir a la vida y ella nos sonreirá a nosotros. Si vienen momentos malos acordaros de los momentos felices que tuvimos. Luchamos por conseguir que desaparezcan y volverá a sonreirnos la vida con todo su misterio. Porque la vida es lo único que tenemos y nadie nos la puede arrebatar. Nadie, ni un Gobierno, ni una persona nadie de nadie. Somos únicos cada uno de nosotros. Vamos a ser felices en la vida que tenemos a nuestro alrededor. Por último. Salir hoy con una sonrisa a la vida. Ella os lo agredecerá siempre.
domingo, 17 de mayo de 2009
TESTIGO DE UNO MISMO
ALELUYA
Aleluya
en pleno invierno el cielo se despeja
los árboles apenas se columpian
el césped está limpio y en los muros
estamparon joviales bienvenidas
pasan muchachas con sus ojos glaucos
y yo mequedo alegre y pensativo
no tengo ganas de melancolias
porque el mundo me abraza y yo lo abrazo
por suerte no hay fantasmas / no me atraen
queda no obstante un poco de locura
que siempre viene bien y nos perdona
el repertorio de los desatinos
sin un arranque y sin un acabóse
la vida ocurre inofensiva y dúctil
por ahora / aclaremos / por ahora
aprovechémosla con inocencia
mientras la muertecita todavía
espera más alla del horizonte
aleluya / que dure este delirio
que nos hace imitar a los felices
Aleluya
en pleno invierno el cielo se despeja
los árboles apenas se columpian
el césped está limpio y en los muros
estamparon joviales bienvenidas
pasan muchachas con sus ojos glaucos
y yo mequedo alegre y pensativo
no tengo ganas de melancolias
porque el mundo me abraza y yo lo abrazo
por suerte no hay fantasmas / no me atraen
queda no obstante un poco de locura
que siempre viene bien y nos perdona
el repertorio de los desatinos
sin un arranque y sin un acabóse
la vida ocurre inofensiva y dúctil
por ahora / aclaremos / por ahora
aprovechémosla con inocencia
mientras la muertecita todavía
espera más alla del horizonte
aleluya / que dure este delirio
que nos hace imitar a los felices
Mario Benedetti
SOL
hace sol y no te veo cerca
más un día llegará ese sol a mi vera
se marchará por la tarde negra
aunque nacerá cada día para iluminar
el mío a que esperas donde estés sol
Giovanni
viernes, 15 de mayo de 2009
LECTOR
LECTOR
El lector mi lector todavía sin nombre
vale decir un prójimo cualquiera
prota o antagonista de mis poemas
recibe lo que doy
yo me descubro
le digo lo que oculto a mis cercanos
extraigo de mi mismo a duras penas
las penas menos duras
y una que otra alegría
en borrador / casi deshilachada
el lector es mi escucha má sincero
uno que a veces se duele por mí
un oído que piensa que carbura
y yo aprendo bastante de ese eco
no le escribo a un lector
inmóvil como un muro
sino a alguien
que me aprueba o refuta
uno que habla mi lengua que conoces de heridas
y también un poquito de la muerte
un lector con el que nunca he hablado
y sin embargo nos reconocemos
mi lector es el mismo bajo el sol
que empapado de lluvias y lloviznas
yo sé que está presente
que como yo busca el refugio de una
soledad nueva y tan acogedora
como la paz sin guerra
un lector mi lector ya tiene nombre
pero no lo revelo por ahora
tal vez más adelante o más atrás
en una breve nota al pie de página.
El lector mi lector todavía sin nombre
vale decir un prójimo cualquiera
prota o antagonista de mis poemas
recibe lo que doy
yo me descubro
le digo lo que oculto a mis cercanos
extraigo de mi mismo a duras penas
las penas menos duras
y una que otra alegría
en borrador / casi deshilachada
el lector es mi escucha má sincero
uno que a veces se duele por mí
un oído que piensa que carbura
y yo aprendo bastante de ese eco
no le escribo a un lector
inmóvil como un muro
sino a alguien
que me aprueba o refuta
uno que habla mi lengua que conoces de heridas
y también un poquito de la muerte
un lector con el que nunca he hablado
y sin embargo nos reconocemos
mi lector es el mismo bajo el sol
que empapado de lluvias y lloviznas
yo sé que está presente
que como yo busca el refugio de una
soledad nueva y tan acogedora
como la paz sin guerra
un lector mi lector ya tiene nombre
pero no lo revelo por ahora
tal vez más adelante o más atrás
en una breve nota al pie de página.
jueves, 14 de mayo de 2009
En la calle habitada por el sol, en la mitad
de un tronco ahondado, hace tiempo
como pila, espejo a flor de agua
con suave renovarse, mitigo la sed:
origen y serenidad del agua
me ase por las muñecas de la mano.
Beber me parecia excesivo, harto evidente;
pero este ademán de espera
me trae agua clara a la conciencia.
Ahora si tú llegaras, necesitaría
para calmarme sólo el suave reposo
de las manos ya fuera en la juvenil
redondez de tu hombro ya fuera
en la afluencia de tus senos.
de un tronco ahondado, hace tiempo
como pila, espejo a flor de agua
con suave renovarse, mitigo la sed:
origen y serenidad del agua
me ase por las muñecas de la mano.
Beber me parecia excesivo, harto evidente;
pero este ademán de espera
me trae agua clara a la conciencia.
Ahora si tú llegaras, necesitaría
para calmarme sólo el suave reposo
de las manos ya fuera en la juvenil
redondez de tu hombro ya fuera
en la afluencia de tus senos.
miércoles, 13 de mayo de 2009
SIGO CON MI MAR
NO
No veo el cielo estrellado.
No veo el cielo azul de hoy.
Oigo un pajaro con su cantar al alba.
Es la vida que vuelve despúes de dormir.
Espero volver pronto a ver mi mar
azul del Mediterráneo donde pescadores
pescan estrellas que caen por la noche
en él en busca de su amor en tierra.
¿De donde nace una estrella? Del
corazón de una buena mujer bella.
MI MAR
Un día que no te veo.
Quiero volver a verte pronto.
Cuanto te hecho de menos mar mío.
Mar ven a mi pronto otra vez.
Ya no volveré a decirte que no
quiero verte. Mar ven a mí
con tus sirenas que le cantan
al amor ¿Cuando vendrá una a mí?
SÍ
Mar. Mar. Ahora si te veo.
Cuanto. Cuanto te he añorado
de no verte. Si te veo me pongo
contento. Porque pienso en azul
en mi sirena que está en él. Vendrá
un día a la orilla a por mí. Estaré
esperándote. No tardes pues los
atardeceres me llevan a la tristeza
al no verte. Ven pronto sirena azul
a por mí. Canta al amor. Verás como
mi corazón se abre aún más a la vida.
Del mar saldrás a tierra para no volver
a él porque habrás encontrado el amor
en tierra. Ven sirena a mi a ver mis
ojos azules de pureza y belleza que
esperan.
PRIMERA VEZ
Soñe que la besaba por primera vez.
Volvía a verla en mi sueño que sí.
Más cuando desperté no había nadie
a mi lado en las sabanas blancas de mi cama.
No me importa fu un sueño de luz de vida.
Aunque porque pienso en ella y en mi mar.
Hay mi mar que no estuvo aquí a mi lado.
Mar mío ven a mi encuentro. Esperame
mi mar. No me dejes aquí. Vuelvo. Si vienes
a mi abriré mi corazón. Nadie te lo llevará
mar adentro. Nos quedaremos en la orilla
de la playa para ver las estrellas por la noche.
Ven a mi. Mar. El hombre de ojos azules espera.
Giovanni
viernes, 8 de mayo de 2009
LA FELICITAT
LA FELICITAT
La tramuntana está escombrant el mar,
llis i argent vora la platja,
bullint a l'horitzó,
com si el pinzell del vent pintés el quadre
del port, el mar, la costa, la botiga
solitària que obre tot l.hivern.
Les gavines planegen amb les ales
com falçs inmóbils que s'enmmotllen,
indiferents, segures, a les ràfegues.
Peró la nits'esborra tot: els pocs,
debils fanals escolten els xiulets
del vent que espanta les finestres cegues.
Els tres en el petit apartament,
como una gàbia damunt del mar,
sentim els vidres colpejats amb sorra
i aigua de la mar tota la nit.
Hem vingut per estar més junts, mé sols.
Ells llocs familiars són tan absents,
tan freds i tan borriosos: ja comença
l'oblit, lluny de nosaltres no existim.
Són uns dies feliços.
Amb el vent sense sostre i el mar fred,
i l'labandó del poble. Ser feliç
sempre ha estat una cosa molt estranya.
Joan Margarit
LA FELICIDAD
La tramontana barre el mar,
liso y plateado cerca de la playa,
hirviente junto al horizonte:
es como si: con su pincel, el viento
pintase el cuadro de la costa, el mar,
el puerto y esa tienda solitaria
que abre todo el invierno.
La gaviotas planean con sus alas
que se adaptan al igual que hoces inmóviles,
indiferentes, tensas, a las rafagas.
Pero, de noche todo se ha borrado:
las escasas y débiles farolas
escuchan como el viento
silba y asusta a las ventanas ciegas.
Los tres en el pequeño apartamento,
que parece una jaula sobre el mar,
oímos los cristales golpeados con arena
y con agua de mar toda la noche.
Hemos venido para estar más juntos
y más solos. Los sitios familiares
son tan ausentes, fríos, nebulosos:
el olvido ha empezado
y, lejos de nosostros, no existimos.
Son unos días de felicidad.
Como el viento sin techo, el mar tan frio.
El pueblo y su abandono. Ser feliz
siempre ha sido una cosa muy extraña.
Joan Margarit
Ser feliz que cosa más estraña y a la vez maravillosa. Sólo se alcanza cuando la luz ilumina a tu corazón de persona con valores que tienes que transportar a la sociedad. Y el principal valor que debes llevar en el corazón es el del amor. Ahí esta todo en esa palabra. Amor por la vida, amor al viento, amor al sol, amor a los animales, amor a las flores, amor por la música, amor por la literatura, amor por el deporte, amor al mar, amor a las estrellas, amor por la noche en silencio para pensar en una estrella que un día iluminará mi ser. En fin. Amor por la vida. Tener amantes. Eso es la vida. Si no tienes amantes en la vida estás muerto. Renace y vuelve a la vida que estar aqui es maravilloso. Y siempre hay algo porque luchar en esta vida. Luego ya vendrá la del cielo si es que hay. Mientras estamos aquí. Así que vamos a beber de esta y bailemos en ella el baila de la felicidad y de la totalidad que debe llegar a nuestro corazón si todavía no ha llegado. Porque del interior saldrá después a borbotones al exterior para transmitir bonda y amor. Sino lo has encontrado búscalo. Entonces si que se te van abrir las puertas a la felicidad que tanto buscamos. Ok, amigos y amigas. En el interior de ti está todo pero debes encontrarlo.
Giovanni
La tramuntana está escombrant el mar,
llis i argent vora la platja,
bullint a l'horitzó,
com si el pinzell del vent pintés el quadre
del port, el mar, la costa, la botiga
solitària que obre tot l.hivern.
Les gavines planegen amb les ales
com falçs inmóbils que s'enmmotllen,
indiferents, segures, a les ràfegues.
Peró la nits'esborra tot: els pocs,
debils fanals escolten els xiulets
del vent que espanta les finestres cegues.
Els tres en el petit apartament,
como una gàbia damunt del mar,
sentim els vidres colpejats amb sorra
i aigua de la mar tota la nit.
Hem vingut per estar més junts, mé sols.
Ells llocs familiars són tan absents,
tan freds i tan borriosos: ja comença
l'oblit, lluny de nosaltres no existim.
Són uns dies feliços.
Amb el vent sense sostre i el mar fred,
i l'labandó del poble. Ser feliç
sempre ha estat una cosa molt estranya.
Joan Margarit
LA FELICIDAD
La tramontana barre el mar,
liso y plateado cerca de la playa,
hirviente junto al horizonte:
es como si: con su pincel, el viento
pintase el cuadro de la costa, el mar,
el puerto y esa tienda solitaria
que abre todo el invierno.
La gaviotas planean con sus alas
que se adaptan al igual que hoces inmóviles,
indiferentes, tensas, a las rafagas.
Pero, de noche todo se ha borrado:
las escasas y débiles farolas
escuchan como el viento
silba y asusta a las ventanas ciegas.
Los tres en el pequeño apartamento,
que parece una jaula sobre el mar,
oímos los cristales golpeados con arena
y con agua de mar toda la noche.
Hemos venido para estar más juntos
y más solos. Los sitios familiares
son tan ausentes, fríos, nebulosos:
el olvido ha empezado
y, lejos de nosostros, no existimos.
Son unos días de felicidad.
Como el viento sin techo, el mar tan frio.
El pueblo y su abandono. Ser feliz
siempre ha sido una cosa muy extraña.
Joan Margarit
Ser feliz que cosa más estraña y a la vez maravillosa. Sólo se alcanza cuando la luz ilumina a tu corazón de persona con valores que tienes que transportar a la sociedad. Y el principal valor que debes llevar en el corazón es el del amor. Ahí esta todo en esa palabra. Amor por la vida, amor al viento, amor al sol, amor a los animales, amor a las flores, amor por la música, amor por la literatura, amor por el deporte, amor al mar, amor a las estrellas, amor por la noche en silencio para pensar en una estrella que un día iluminará mi ser. En fin. Amor por la vida. Tener amantes. Eso es la vida. Si no tienes amantes en la vida estás muerto. Renace y vuelve a la vida que estar aqui es maravilloso. Y siempre hay algo porque luchar en esta vida. Luego ya vendrá la del cielo si es que hay. Mientras estamos aquí. Así que vamos a beber de esta y bailemos en ella el baila de la felicidad y de la totalidad que debe llegar a nuestro corazón si todavía no ha llegado. Porque del interior saldrá después a borbotones al exterior para transmitir bonda y amor. Sino lo has encontrado búscalo. Entonces si que se te van abrir las puertas a la felicidad que tanto buscamos. Ok, amigos y amigas. En el interior de ti está todo pero debes encontrarlo.
Giovanni
jueves, 7 de mayo de 2009
SHOSTAKOVICH. SINFONIA "LENINGRADO"
Shostakovich. Sinfonia "Leningrado"
¿Lo recuerdas? Joana había muerto.
ïbamos hacia el norte, tú y yo, en coche,
hasta el apartamento junto al mar,
y escuchabamos esa sinfonía.
Iniciamos el viaje una mañana
llena de luz y, dentro de la música,
el día era de muros cubiertos por el hielo,
sombras con sacos a medio llenar
y, en el lago, trineos con cadáveres.
como una pista de aeropuerto al sol,
huía la autopista. Detrás de los sonidos se extendía
una niebla de obuses ocultando
las huellas de los tanques en la nieve.
Fue en julio, una mañana de oro azul
que destellaba en el cristal del mar.
Los metales y cuerdas resonaban
con la gloria, pasado como siempre,
rechazando la vida, como siempre.
De noche no se oía más rumor
que el de las olas bajo la terraza.
En cambio dentro de nosotros,
como ocurría dentro de la música,
rugía el temporal de nieve y hierro
que desasata la historia al pasar página.
De mi amigo que me he hecho hace poco Joan Margarit.
Sólo un pequeño comentario para comprender este poema de mi amigo Joan Margarit. Él perdio a una hija (Joana) que tenía con minusvalia psiquica y problemas físicos con 30 años. Después de haber estado su mujér y él con ella hasta el final. A veces no comprendemos los golpes que nos da la vida. Pero si miramos hacía delante nuevos caminos se nos pueden abrir. Sólo hay que tener un poco de empatía y ponerse en el corazón de Joan y de cualquier persona que haya perdido un hijo para saber el dolor que te inunda durante mucho tiempo. Pero a la vez tenemos que mirar hacía delante y encontrar un nuevo camino en el bosque por el que que caminar en la vida. Es facil decir pasar página como se dice vulgarmente. Nunca se pasará. Pero se puede vivir feliz en con su recuerdo y luchar por la felicidad que hay en este mundo. Encontrandóla en lás cosas pequeñas y grandes que aún nos pueden suceder. Hay que creer en el ser humano. Aunque a veces nos dan algunos unos garrotazos que deje usted ver. Pero en fin. Siempre hay que sonreir a la vida cada vez que nos levantamenos de dormir por el nuevo día que nos regala. Buscar esa felicidad que hay que tenerla dentro de nuestro corazón primero para después poder darla a quién nos conozca y nos quiera de verdad realmente como somos. Amigos y amigas buscad la felicidad. Que como dijo mi amigo Rilke: estar aquí es maravilloso. Porque del dolor nace la alegría. Estás últimas palabras mucha gente no las entiende porque no han pasado por esa palabra llamada DOLOR en el alma. Luego de mitigado ese dolor vendrá la luz de la vida.
¿Lo recuerdas? Joana había muerto.
ïbamos hacia el norte, tú y yo, en coche,
hasta el apartamento junto al mar,
y escuchabamos esa sinfonía.
Iniciamos el viaje una mañana
llena de luz y, dentro de la música,
el día era de muros cubiertos por el hielo,
sombras con sacos a medio llenar
y, en el lago, trineos con cadáveres.
como una pista de aeropuerto al sol,
huía la autopista. Detrás de los sonidos se extendía
una niebla de obuses ocultando
las huellas de los tanques en la nieve.
Fue en julio, una mañana de oro azul
que destellaba en el cristal del mar.
Los metales y cuerdas resonaban
con la gloria, pasado como siempre,
rechazando la vida, como siempre.
De noche no se oía más rumor
que el de las olas bajo la terraza.
En cambio dentro de nosotros,
como ocurría dentro de la música,
rugía el temporal de nieve y hierro
que desasata la historia al pasar página.
De mi amigo que me he hecho hace poco Joan Margarit.
Sólo un pequeño comentario para comprender este poema de mi amigo Joan Margarit. Él perdio a una hija (Joana) que tenía con minusvalia psiquica y problemas físicos con 30 años. Después de haber estado su mujér y él con ella hasta el final. A veces no comprendemos los golpes que nos da la vida. Pero si miramos hacía delante nuevos caminos se nos pueden abrir. Sólo hay que tener un poco de empatía y ponerse en el corazón de Joan y de cualquier persona que haya perdido un hijo para saber el dolor que te inunda durante mucho tiempo. Pero a la vez tenemos que mirar hacía delante y encontrar un nuevo camino en el bosque por el que que caminar en la vida. Es facil decir pasar página como se dice vulgarmente. Nunca se pasará. Pero se puede vivir feliz en con su recuerdo y luchar por la felicidad que hay en este mundo. Encontrandóla en lás cosas pequeñas y grandes que aún nos pueden suceder. Hay que creer en el ser humano. Aunque a veces nos dan algunos unos garrotazos que deje usted ver. Pero en fin. Siempre hay que sonreir a la vida cada vez que nos levantamenos de dormir por el nuevo día que nos regala. Buscar esa felicidad que hay que tenerla dentro de nuestro corazón primero para después poder darla a quién nos conozca y nos quiera de verdad realmente como somos. Amigos y amigas buscad la felicidad. Que como dijo mi amigo Rilke: estar aquí es maravilloso. Porque del dolor nace la alegría. Estás últimas palabras mucha gente no las entiende porque no han pasado por esa palabra llamada DOLOR en el alma. Luego de mitigado ese dolor vendrá la luz de la vida.
miércoles, 6 de mayo de 2009
TRISTE O BUENA
TRISTE O BUENA
Amar sin nadie/ vaya cosa triste
sin nada que abrazar
ni eva que nos abrece
buscar en la memoria de la piel
la boca la cintura la lujuria ganada
la suaves nalgas tibias
y sólo hallar respuestas de fantasmas
los desaparecidos no aparecen
las voces de los árboles se apagan
quedan escombros de carícias
y con pudor nos preguntamos
¿por qué decimos tantas veces corazón?
¿será el único amigo que nos queda?
¿o será el refugio de los que queremos?
amar con alguien/ vaya cosa buena
CORAZÓN CORAZA
Corazón coraza
Corazón coraza
Porque te tengo y no
porque te pienso
porque la noche está de ojos abiertos
porque la noche pasa y digo amor
porque has venido a recoger tu imagen
y eres mejor que todas tus imágenes
porque eres linda desde el pie hasta el alma
porque eres buena desde el alma a mí
porque te escondes dulce en el orgullo
pequeña y dulce
corazón coraza
porque eres mía
porque no eres mía
porque te miro y muero
y peor que muero
si no te miro amor
si no te miro
porque tú siempre existes dondequiera
pero existes mejor donde te quiero
porque tu boca es sangre
y tienes frío
tengo que amarte amor
tengo que amarte
aunque esta herida duela como dos
aunque te busque y no te encuentre
y aunque
la noche pase y yo te tenga
y no.
porque la noche está de ojos abiertos
porque la noche pasa y digo amor
porque has venido a recoger tu imagen
y eres mejor que todas tus imágenes
porque eres linda desde el pie hasta el alma
porque eres buena desde el alma a mí
porque te escondes dulce en el orgullo
pequeña y dulce
corazón coraza
porque eres mía
porque no eres mía
porque te miro y muero
y peor que muero
si no te miro amor
si no te miro
porque tú siempre existes dondequiera
pero existes mejor donde te quiero
porque tu boca es sangre
y tienes frío
tengo que amarte amor
tengo que amarte
aunque esta herida duela como dos
aunque te busque y no te encuentre
y aunque
la noche pase y yo te tenga
y no.
De mi amigo Mario Benedetti
martes, 5 de mayo de 2009
AMARSE DE IGUAL A IGUAL
AMARSE DE IGUAL A IGUAL
AMARSE de igual a igual: esto es quiza lo más dificil que nos ha sido encomendado, la tarea suprema, la prueba y el examen últimos, el trabajo para el que cualquier otro trabajo es sólo prepración. Por eso, los jovenes principiantes en todo, aún no dominan el amor: aún tienen que aprenderlo. Han de aprender a amar con todo su ser, con todas sus fuerzas congregadas en torno a su corazón solitario y ansioso, que late hacia las alturas. Pero el periodo de aprendizaje es siempre un periodo de aislamiento, y así, por mucho tiempo y hasta muy avanzada la vida, amar es, para el que ama, soledad, un estar solo más grande y más hondo. En un principio amar no es algo que implique consagrarse, entregarse y unirse a otro (pues ¿qué sería una unión de lo no clarificado, no terminado, no subordinado?); en el individuo es un noble motivo para madurar, para llegar a ser algo en si mismo, para devenir mundo, mundo para si mismo en aras de otro; es una exigencia grande y muy poco modesta, algo que hace de él un elegido y lo llama a cosas grandes. Sólo visto así, como una misión, la de trabajar en la propia persona ("aguzar el oido y darle al martillo día y noche), deberían los jovenes hacer uso del amor que les es dado. Consagrarse y entregarse y toda forma de comunión no es cosa de ellos (pues todavía han de almacenar y recolectar durante mucho, mucho tiempo), eso es la meta final, es quizá aquello para lo que ahora apenas bastan las vidas humanas.
[Cartas a un joven poeta
a Franz Xaver Capus, 14 de Mayo de 1904]
AMARSE de igual a igual: esto es quiza lo más dificil que nos ha sido encomendado, la tarea suprema, la prueba y el examen últimos, el trabajo para el que cualquier otro trabajo es sólo prepración. Por eso, los jovenes principiantes en todo, aún no dominan el amor: aún tienen que aprenderlo. Han de aprender a amar con todo su ser, con todas sus fuerzas congregadas en torno a su corazón solitario y ansioso, que late hacia las alturas. Pero el periodo de aprendizaje es siempre un periodo de aislamiento, y así, por mucho tiempo y hasta muy avanzada la vida, amar es, para el que ama, soledad, un estar solo más grande y más hondo. En un principio amar no es algo que implique consagrarse, entregarse y unirse a otro (pues ¿qué sería una unión de lo no clarificado, no terminado, no subordinado?); en el individuo es un noble motivo para madurar, para llegar a ser algo en si mismo, para devenir mundo, mundo para si mismo en aras de otro; es una exigencia grande y muy poco modesta, algo que hace de él un elegido y lo llama a cosas grandes. Sólo visto así, como una misión, la de trabajar en la propia persona ("aguzar el oido y darle al martillo día y noche), deberían los jovenes hacer uso del amor que les es dado. Consagrarse y entregarse y toda forma de comunión no es cosa de ellos (pues todavía han de almacenar y recolectar durante mucho, mucho tiempo), eso es la meta final, es quizá aquello para lo que ahora apenas bastan las vidas humanas.
[Cartas a un joven poeta
a Franz Xaver Capus, 14 de Mayo de 1904]
Rainer Maria Rilke. Poeta de lo visible a lo invisible.
Sigilosa la noche, por las cortinas busca
en tu cabello el sol que allí quedó olvidado.
Mira, quisiera sólo sostenerte la manos
y estar bien y en silencio, rodeado de paz.
Me crece el alma entonces, hasta que en mil pedazos
lo cotidiano rompe; así se abre el milagro;
perecen en la aurora de sus muelles
de lo infinito las primeras olas
Rilke
Grande mi amigo. Que verdad es lo que escribió. Nunca puede ser igual un amor de juventud que en la madurez. Pues si la vida te ha golpeado a veces duramente encontrar el amor verdadero debe ser la experiencia más maravillosa que puedes encontrar en este mundo. El amor de igual a igual es la gran sueño de la felicidad. Es la totalidad que te va a a llevar al interior de tu corazón lo más grande del universo. Te traerá paz y otros muchas cosas a la vida. Aunque tambíen hay gran amor a un hjjo. Que creo que es lo primero que debe estar en lista de cualquier persona que tenga unos hijo o varios. No importa. Todos deben ser iguales. Y finalmente encontrar a esa persona que te ame y abra su corazóna a ti y tú a ella para compartir todas las cosas hermosas que hay en la vida así como las tristezas cuando lleguen. Eso es para mi el verdadero amor. De igual a igual. Respetando y dejando siempre crecer la pesonalidad de la otra persona. Pero si no hay amor de verdad entre los dos nunca se conseguirá. Sino hay amor no puede haber confianza y sin ella naceran los celos y estaremos con ella por necesidad. Eso no es amor. Cada uno debe ser libre como los pajaros cuando vuelan por el cielo azul despejado de la primavera. VAMOS A VER SI TENEMOS SUERTE TODOS Y LO ENCONTRAMOS. Debe ser una cosa maravillosa.
Giovanni
Sigilosa la noche, por las cortinas busca
en tu cabello el sol que allí quedó olvidado.
Mira, quisiera sólo sostenerte la manos
y estar bien y en silencio, rodeado de paz.
Me crece el alma entonces, hasta que en mil pedazos
lo cotidiano rompe; así se abre el milagro;
perecen en la aurora de sus muelles
de lo infinito las primeras olas
Rilke
Grande mi amigo. Que verdad es lo que escribió. Nunca puede ser igual un amor de juventud que en la madurez. Pues si la vida te ha golpeado a veces duramente encontrar el amor verdadero debe ser la experiencia más maravillosa que puedes encontrar en este mundo. El amor de igual a igual es la gran sueño de la felicidad. Es la totalidad que te va a a llevar al interior de tu corazón lo más grande del universo. Te traerá paz y otros muchas cosas a la vida. Aunque tambíen hay gran amor a un hjjo. Que creo que es lo primero que debe estar en lista de cualquier persona que tenga unos hijo o varios. No importa. Todos deben ser iguales. Y finalmente encontrar a esa persona que te ame y abra su corazóna a ti y tú a ella para compartir todas las cosas hermosas que hay en la vida así como las tristezas cuando lleguen. Eso es para mi el verdadero amor. De igual a igual. Respetando y dejando siempre crecer la pesonalidad de la otra persona. Pero si no hay amor de verdad entre los dos nunca se conseguirá. Sino hay amor no puede haber confianza y sin ella naceran los celos y estaremos con ella por necesidad. Eso no es amor. Cada uno debe ser libre como los pajaros cuando vuelan por el cielo azul despejado de la primavera. VAMOS A VER SI TENEMOS SUERTE TODOS Y LO ENCONTRAMOS. Debe ser una cosa maravillosa.
Giovanni
sábado, 2 de mayo de 2009
viernes, 1 de mayo de 2009
DIAS DEL BOSQUE
DISCURSO EN VERSO
Cuando este bosque ofrece al fin sus hojas
secas el caminante las recoge y dice:
creo en la claridad de su caída. El mirlo
está también allí siempre en invierno
y oficia a solas con sus salmos
oscuros, diferentes. Ya en la palabra bosque
hay un crujir de ramas
y pasean los ciervos junto al río. Hay árboles
que son también como palabras
altas y misteriosas. Se diría
que en este idioma antiguo y perfumado
por la resina y el romero
el caminante encuentra a solas su camino
y se prepara para ver. El aire
entonces lame con su lengua limpia y dulce
los ojos y los pies del emboscado,
sus manos muchas veces. Y así los viejos nombres
brotan de nuevo. son las ojas nuevas
y esperadas del día. Así florecen
tambíen en su decir
y dan sentido a este camino, anuncian
un saber sobre el bosque.
Allí donde, temprano, casí todos los días,
el cazador deja su jeep,
comienza el bosque que yo digo,
llamado por algunos "Las Colmenas"
o también "Brezo Rojo",
aunque en mapas antiguos aparece,
según he comprobado,
con otros muchos nombres diferentes.
El mar no está muy lejos,
pero el bosque no quiere casí nunca
saber nada del mar: le da la espalda,
aunque a veces se oyen
sirenas de los barcos o llega aire salobre.
Ruinas de carboneras por las ramas del brezo
abundan en el bosque
y el caminante sabe dónde están.
Sabe también decir con qué colores nuevos
llegarán a este bosque, sin dudarlo,
las estaciones sucesivas.
Sus manos tocan líquenes, cortezas,
nidos negros, el musgo: no salen de su asombro.
Y estas manos admiran
la dulce oscuridad de lo que ignoran.
Cuando cada mañana entra en el bosque
el caminante sabe a qué ha venido.
Sus ojos no rescriben en vano lo que ven:
van así las palabras
descubriendo las cosas de este bosque,
su estancia verdadera.
Y en este andar que es un decir también,
un discurso asombrado,
el caminante pisa muchas veces
tierra húmeda o polvo de los viejos caminos,
hojas secas, raíces,
y aprende a respirar de un modo nuevo
cuando los ciervos aparcen.
Un pensamiento es como el musgo: absorbe
la humedad de la noche
y luego apenas le da el sol, pero se extiende
deseoso de dar, de mostrar algo.
Así consigue el caminante
pensar de nuevo el bosque cada día.
Se asoma al río y bebe, baña sus pies, sus manos,
observa el porvenir de las palomas,
sus huellas de anteayer,
reescribe en su mirada las heridas del cuerpo,
los senderos difíciles, oscuros.
Y nadie sabe nada de él mientras camina,
está en otro lugar,
a veces se ha perdido, pero entonces
tambíen ha celebrado esta luz negra
que brota como flor desconocida
entre los árboles nocturnos,
discurre hasta llegar a ser un hombre nuevo,
un caminante inadvertido.
Todo en la luz, en el calor blanco del día,
mustra su carne perezosa,
su murmullo de fuego inalterable,
su corazón desnudo. A veces,
en esta claridad,
llena de insectos y resinas
un pájaro atraviesa
la soledad del bosque escrito. Nadie
podría descifrarlo,
pero en su vuelo incandescente
hay promesas que son como espinas de oro
o llagas de colores. Más alla,
sólo el aire o la música esperada del día,
semillas transparentes,
la materia sin fin de nuestro bosque
el secreto diáfano de su transpiración.
Vicente Valero Ibiza
XX PREMIO INTENACIONAL DE POESIA FUNDACIÓN LOEWE
A mi me costo mucho encontrar mi bosque. Pero muchos años
de oscuridad, tristezas, amarguras, y enfermedades. Un día sin saber
poco a poco encontre eso bosque en el que estoy ahora. En él hay
muchos caminos que te llevan a la felicidad de la totalidad. Cada
uno tenemos uno allí. Sólo hay que encontrarlo para empezar a
caminar por él Yo he encontrado mi camino en el bosque a la
izquerda y lo he iniciado lleno de alegrías y de experiencias pasadas.
Las mismas quedarón en el disco duro de mi memoria bien cerradas y no me afectan ya
para nada para ser feliz. El camino encontrado lo he iniciado sólo .
Espero pronto encontrar una persona buena, bella, inteligente, y
con espiritu libre para hacer el resto del camino hacia la eternidad
de la total felicidad. Podría ya estar cerca. Pero debe depertarse y
salir a la luz. Por que el caminante va siguiendo su camino y a lo
mejor ya no vuelve la vista atrás y sigue su camino. Ven, luz. No
te apagues. Si no vienes a mí. Que otro te de luz. Yo seguiré mi camino
y al final conseguiré la totalidad.
Cuando este bosque ofrece al fin sus hojas
secas el caminante las recoge y dice:
creo en la claridad de su caída. El mirlo
está también allí siempre en invierno
y oficia a solas con sus salmos
oscuros, diferentes. Ya en la palabra bosque
hay un crujir de ramas
y pasean los ciervos junto al río. Hay árboles
que son también como palabras
altas y misteriosas. Se diría
que en este idioma antiguo y perfumado
por la resina y el romero
el caminante encuentra a solas su camino
y se prepara para ver. El aire
entonces lame con su lengua limpia y dulce
los ojos y los pies del emboscado,
sus manos muchas veces. Y así los viejos nombres
brotan de nuevo. son las ojas nuevas
y esperadas del día. Así florecen
tambíen en su decir
y dan sentido a este camino, anuncian
un saber sobre el bosque.
Allí donde, temprano, casí todos los días,
el cazador deja su jeep,
comienza el bosque que yo digo,
llamado por algunos "Las Colmenas"
o también "Brezo Rojo",
aunque en mapas antiguos aparece,
según he comprobado,
con otros muchos nombres diferentes.
El mar no está muy lejos,
pero el bosque no quiere casí nunca
saber nada del mar: le da la espalda,
aunque a veces se oyen
sirenas de los barcos o llega aire salobre.
Ruinas de carboneras por las ramas del brezo
abundan en el bosque
y el caminante sabe dónde están.
Sabe también decir con qué colores nuevos
llegarán a este bosque, sin dudarlo,
las estaciones sucesivas.
Sus manos tocan líquenes, cortezas,
nidos negros, el musgo: no salen de su asombro.
Y estas manos admiran
la dulce oscuridad de lo que ignoran.
Cuando cada mañana entra en el bosque
el caminante sabe a qué ha venido.
Sus ojos no rescriben en vano lo que ven:
van así las palabras
descubriendo las cosas de este bosque,
su estancia verdadera.
Y en este andar que es un decir también,
un discurso asombrado,
el caminante pisa muchas veces
tierra húmeda o polvo de los viejos caminos,
hojas secas, raíces,
y aprende a respirar de un modo nuevo
cuando los ciervos aparcen.
Un pensamiento es como el musgo: absorbe
la humedad de la noche
y luego apenas le da el sol, pero se extiende
deseoso de dar, de mostrar algo.
Así consigue el caminante
pensar de nuevo el bosque cada día.
Se asoma al río y bebe, baña sus pies, sus manos,
observa el porvenir de las palomas,
sus huellas de anteayer,
reescribe en su mirada las heridas del cuerpo,
los senderos difíciles, oscuros.
Y nadie sabe nada de él mientras camina,
está en otro lugar,
a veces se ha perdido, pero entonces
tambíen ha celebrado esta luz negra
que brota como flor desconocida
entre los árboles nocturnos,
discurre hasta llegar a ser un hombre nuevo,
un caminante inadvertido.
Todo en la luz, en el calor blanco del día,
mustra su carne perezosa,
su murmullo de fuego inalterable,
su corazón desnudo. A veces,
en esta claridad,
llena de insectos y resinas
un pájaro atraviesa
la soledad del bosque escrito. Nadie
podría descifrarlo,
pero en su vuelo incandescente
hay promesas que son como espinas de oro
o llagas de colores. Más alla,
sólo el aire o la música esperada del día,
semillas transparentes,
la materia sin fin de nuestro bosque
el secreto diáfano de su transpiración.
Vicente Valero Ibiza
XX PREMIO INTENACIONAL DE POESIA FUNDACIÓN LOEWE
A mi me costo mucho encontrar mi bosque. Pero muchos años
de oscuridad, tristezas, amarguras, y enfermedades. Un día sin saber
poco a poco encontre eso bosque en el que estoy ahora. En él hay
muchos caminos que te llevan a la felicidad de la totalidad. Cada
uno tenemos uno allí. Sólo hay que encontrarlo para empezar a
caminar por él Yo he encontrado mi camino en el bosque a la
izquerda y lo he iniciado lleno de alegrías y de experiencias pasadas.
Las mismas quedarón en el disco duro de mi memoria bien cerradas y no me afectan ya
para nada para ser feliz. El camino encontrado lo he iniciado sólo .
Espero pronto encontrar una persona buena, bella, inteligente, y
con espiritu libre para hacer el resto del camino hacia la eternidad
de la total felicidad. Podría ya estar cerca. Pero debe depertarse y
salir a la luz. Por que el caminante va siguiendo su camino y a lo
mejor ya no vuelve la vista atrás y sigue su camino. Ven, luz. No
te apagues. Si no vienes a mí. Que otro te de luz. Yo seguiré mi camino
y al final conseguiré la totalidad.
Giovanni
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