EL OJO DE LA MUJER

ESCRIBIRTE

Escribir, escribirte, dibujarte. Llenarte el pelo de todas las palabras detenidas, colgadas en el aire, en el tiempo, en aquella rama llena de flores amarillas del cortés cuya belleza me pone los pelos de punta cuando vengo bajando sola, por la carretera, pensando. Definir el misterio, el momento preciso del descubrimiento, el amor, esta sensación de aire compromido dentro del cuerpo curvo, la explosiva felicidad que me saca las lagrimas y me colorea los ojos, la piel, los dientes, mientras voy volviéndome flor, enredadera, castillo, poema, entre tus manos que me acarician y me van deshojando, sacándome las palabras, volteándome de adentro para afuera, chorreando mi pasado, mi infancia de recuerdos felices, de sueños, de mar reventado contra los años, cada vez más hermoso y más grande y más hermoso.

Cómo puedo agarrar la ilusión, empuñarla en la mano y soltárla en la cara como una paloma feliz que saliera a descubir la tierra después del diluvio; descubrirte hasta en los reflejos más ignorados, irte absorbiendo lentamente, como un secante, perdiéndome, perdiéndonos los dos, en la mañana en la que hicimos el amor con todo el sueño, el olor, el sudor de la noche salada en nuestros cuerpos, untándonos el amor, chorreándolo en el piso en grandes olas inmensas, buceando en el amor, duchandonos con el amor que nos sobra.

Gioconda Belli

Alejandra Pizarnik DIARIOS

Lunes, 20

El problema no es éste: no debiera pasar un dia sin escribir a lo menos dos horas. Sin leer otras tantas. El mío es un problema de ritmo, de organización. Partir de lo que quiero decir y luego buscar cómo decirlo. A esto se reduce la cuestión.