Todos los años el mar realiza un acto de alegría. La causa: la posesión de su amada Alfonsina Storni.
A.P.
Más de que sirven nuestras vidas si no enriquecen otras vidas. José Hierro
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miércoles, 29 de febrero de 2012
TOUR EIFFEL
TORRE EIFFEL
Guitarra del cielo
Tú telegrafía sin hilos
Atrae las palabras
Como un rosal las abejas
Durante la noche
Ya no corre el Sena
Telescopio o clarín
Torre Eiffel
Y es una colmena de palabras
O un tintero de miel
En el fondo del alba
Una araña de patas de alambre
Urdía su tela de nubes
Mi niño
Para subir a la Torre Eiffel
Se trepa por una canción
Do
Re
Mi
Fa
Sol
La
Si
Do
Ya estamos arriba
Un pájaro canta
En las antenas
Telegráficas
Es el viento
De Europa
El viento eléctrico
Allá abajo
Los sombreros vuelan
Tienen alas pero no cantan
Jacobina
Hija de Francia
Que ves allá en lo alto
El Sena duerme
Bajo la sombra de los puentes
Veo girar la tierra
Toco el clarín
Para todos los Mares
Sobre el camino
De tu perfume
Todas las abejas y palabras s van
En los cuatro horizonte
Quién no oyó este cantar
YO SOY LA ROSA DE LOS VIENTOS QUE SE
MARCHITAN CADA OTOÑO
Y TODA LLENA DE NIEVE
MUERO DE LA MUERTE DE ESA ROSA
EN MI CABEZA UN PÁJARO CANTA TODO EL AÑO
Así un día me hablo la torre
Torre Eiffel
Jaula del Mundo
Canta
Canta
Repique de París
El gigante colgado en medio del vacio
Es el cartel de Francia
El día de la victoria
Tú se lo contarás a las estrellas.
Vicente Huidobro
martes, 28 de febrero de 2012
LOS PERROS ROMÁNTICOS
LLUVIA
Llueve y tú dices es como si las nubes
Lloraran. Luego te cubres la boca y apresuras
El paso. ¿Cómo si esas nubes escuálidas lloraran?
Imposible. Pero entonces, ¿de dónde esa rabia,
Esa desesperación que nos ha de llevar a todos al diablo?
La naturaleza oculta algunos de sus procedimientos
En el Misterio, su hermanastro. Así esta tarde
Que consideras similar a una tarde del fin del mundo
Más pronto de lo que crees te parecerá tan sólo
Una tarde melancólica, una tarde de soledad perdida
En la memoria: el espejo de la Naturaleza. O bien
La olvidarás. Ni la lluvia, ni el llanto, ni tus pasos
Que resuenan en el camino del acantilado importan.
Ahora puedes llorar y dejar que tu imagen se diluya
En los parabrisas de los coches estacionados a lo largo
Del Paseo Marítimo. Pero no puedes perderte.
Roberto Bolaño
11 de noviembre
No quiero ver a nadie. Necesito soledad. Desearía estar en un lugar soleado o en una clínica. Dormir bien, tener un florero con violetas frescas, fumar poco y beber limonada. No llorar ni reír. Tomar en serio mis apuntes y mis libros. ¡Oh, cómo deseo vivir solamente para escribir!
No sé por qué estúpida idea se me ocurre que cuando tenga la máquina de escribir, mis novelas “saldrán solas”.
K. Mansfield dice: “No vivo más que para escribir”. “La gente no me importa. La idea de la gloria y del éxito no es nada, menos que nada.” Luego escribe una novela y la envía al día siguiente para ser publicada.
Acabo de recibir una carta de A. R. en la que me dice honestamente, que no entiende mis versos. Me ruega que se los explique. Sonrío tristemente. Y a mí, ¿quién me los puede explicar? No sé de de dónde han surgido ni como. Han sido momentos aislados y mágicos, que me raptaron de estos odiados tiempos y espacio, y me sentaron en una nebulosa de arena sobre lo que escribir lo que un ángel, un poco travieso, quiso dictarme.
Pero ¿cómo decirle a A. R. que no he sido yo la tutora (o la culpable) de esas palabras inhumanas? Rilke decía: “La mayor parte de los acontecimientos son indecibles”.
Alejandra Pizarnik, de sus diarios.
domingo, 26 de febrero de 2012
...
Me entristezco. Soy un ser sin futuro. Me dejo llevar. Debe ser por eso por lo que amo las hojas.Sin embargo, debo estudiar para decir que estudio. De lo contrario no valdré nada. Mi madre quiere que estudie. Quiere que tenga un título. (Sonrío despreciativa.) ¡Qué me importan los títulos! Digo que quiero ser escritora. ¡Bah! Son cosas al margen dicen. ¡Al margen! Ellos no saben lo que es llorar sobre una hoja vacía y llenarla pacientemente con signos creados por una misma. Parece cola de magia. Llenar un cuadernillo que estaba desnudo y triste. Darle vida y entregarle lo mejor que una tiene dentro. ¡Ah! Escribir. ¡Qué bello es escribir! Hablando de escribir, ayer leí un trozo de Azorín. Me retracto públicamente por mí desprecio hacia él. Es muy bueno. Tan claro. Tan simpático y limpio. ¡Tiene una tortura espiritual tan elegante!
Alejandra Pizarnik, de sus diarios.
sábado, 25 de febrero de 2012
…
¡No importa la estética! Procrear. Procrear. Pienso que cada hombre que pasa tiene un falo y en él varios seres en potencia. Pienso que cada mujer que pasa tiene su propio útero apto para portar seres. ¡Y siguen pasando! ¡Y siguen! Rostros. Todos iguales. ¡Hiergo (sic) mi cuerpo! Miro el cielo y me siento transcender. Me siento llamada, supremamente llamada. ¡He de crear! Es lo único importante en el mundo. Agregar algo. Dejar algo. En el kiosko veo un librito: Fausto de Goethe. ¿Qué importa que Goethe haya muerto? Allí está el testimonio de la realidad de su existencia. La muerte no puede contra él. Nada puede. Ni la guerra ni el avance atómico. Ni los burgueses en sus Cadillacs ni el portero que barre la vereda. ¡Oh, crear! ¡He de crear! Es lo único importante. Es lo único que queda. ¡Crear y nada más! ¡He de tapar el fracaso de mi vida con la belleza de mi obra. ¡Crear!
Alejandra Pizarnik, de sus diarios.
jueves, 23 de febrero de 2012
miércoles, 22 de febrero de 2012
XXIII
LINGÜÍSTICA GENERAL
XXIII
La poesía verdadera excluye la sinceridad
en el sentido banal
pero jamás admite la hipocresía.
Cristina Peri Rossi
martes, 21 de febrero de 2012
SILENCIO
SILENCIO
En mi soledad mando yo
En tu soledad mandas tú
La soledad nos liberará
Guardas tus momentos
Para ella. Saldrás con más
Vida para dar sin pedir
Nada a cambio. Silencio.
G
VIII
VIII
El poeta se parece al profeta,
Es verdad,
No sólo en el hecho de ser oído por escaso
Número de gentes,
Sino porque como aquél,
Aspira a salvarse de la muerte
A través del verbo.
Aunque sea un verbo profano,
Cristina Peri Rossi
lunes, 20 de febrero de 2012
SOÑÉ LO NO REAL
SOÑÉ LO NO REAL
Soñé que el dolor no
Existía en el mundo
Irreal donde vivía
Al despertarme volví
A la realidad del mundo
Real donde lo venceré
Como otras veces. Duele.
G
domingo, 19 de febrero de 2012
EL EXILIO
EL EXILIO
XVI
Nuestra venganza es el amor, Veronique,
Te dije aquella noche en Pont des Arts,
El frío nos hacía temblar las manos
-el frío, el amor-
Desear un café con leche calentito que nos costara cinco
Francos
Mientras buscábamos dónde diablos
Echarnos a dormir esa noche
Sin atraer a los flics
Y tú chupabas hasta el tuétano
Hasta el capullo
El último cigarrillo de la caja.
Es seguro que nuestra venganza será el amor
Poder amar, todavía
Poder amar, a pesar de todo
A pesar de según sin dónde cómo cuándo
Pero antes, te juro – me dijo Veronique-
Me gustaría
Me gustaría mucho
Mandar a la mierda a unos cuantos hijos de puta,
De manera indolora, claro está,
Porque soy persona civilizada
Y hago el amor con preservativo.
Cristina Peri Rossi
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