ESCRIBIENTE

Me cruce por las calles de París
al poeta, yo sin saberlo. Me lo volví
a encontrar por el Boulevard, sin
saber sabiendo, mire a un espejo

de una tienda y me devolvió una
imagen, era de poeta. Al darme cuenta,
yo mismo era. Mi imagen que salía
de allí se volvió a encontrar en mí.

Volví a caminar por sus calles, no
lo vi más. Como lo iba a ver, si era
yo mismo caminando ensimismado
en mis pensamientos de poeta, sin

saber que lo era. No me daba cuenta
de nada. Nunca me lo creí, ni me
lo creeré que lo soy. Solo soy un escritor
escribiente de pensamientos, van y vienen.

El parisino de París

NO es NO

¿Todo con ello se puede? No,
No, quien te diga, Sí.
¡Miente, miente, miente!

Solo sirve para no morir
de hambre, ni de frío.

El parisino de París

¿Sabes lo qué es el amor?
Sí.
Darlo sin pedir nada a cambio.

El parisino de París